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del miedo y del fuego

2011-10-23T01:25:00.002-03:00

Prefacio:

Me origino a partir de un coito desprotegido entre un pico X y un choro Y en el año 1989 (en el mes de octubre, aproximadamente).

De la junción entre X e Y se habían originado con anterioridad 4 otrxs individuxs, en diferentes fechas entre los años 1972 y 1987.

Usted comprenderá, por lo tanto, que mis hermanxs y yo somos hijxs del miedo.

soy hijo del miedo

vengo del miedo

de la incertidumbre

de la sumisión

nací en 1990

pero comencé a gestarme desde mucho antes

17 años atrás para ser preciso

fui depositario del miedo de una generación completa

incubé durante 17 años el miedo

(para ser sincero

nací cagado de miedo

cagado hasta el cogote)

y cuando salí del choro lloré de miedo

lloré por mi madre y por mi padre

por tanta sangre derramada en 17 años

por tantas menstruaciones y úteros dolientes en 17 años

por tanta mentira y tanto silencio en 17 años

17 años después seguí llorando

sin parar / sin saber / sin dolor

-subconscientemente, si se quiere-

34 años después del golpe yo seguía llorando y no lo sabía

34 años después las llagas seguían abiertas

(y yo no lo sabía)

pero de repente lo supe

-o creí saberlo-

entonces

el miedo

el die(z)mo

la mierda

la conciencia de la mierda

(sobre todo) la conciencia de la mierda

III

y las lágrimas se secaron de súbito

comprendí el miedo

comprendí

(tal vez no en ese entonces

tal vez recién comienzo a comprenderlo)

que esos 34 años no fueron en vano

entonces

agarré el miedo / la mierda

lo estrujé hasta hacerlo sangrar

lo estrujé hasta A B O R T A R

y mis vísceras

(mi guatita, mis tripas, intestinos y demases)

se llenaron de rabia.

R A B I A.

surjo de la rabia.

esto que soy ahora

se origina a partir del miedo

pero principalmente de la rabia.

rabia del miedo

(y las causas de ese miedo

más terribles que el miedo mismo)

rabia de la injusticia

rabia de la pobreza

rabia del machismo

rabia de la opresión

rabia de todas las muertes de esos 17 años

y rabia de todas las que van en estos 21.

es cierto, el miedo aún existe

pero la rabia es tan grande

que el miedo termina por quemarse

en una barricada que ilumina hasta lo más alto

y cuyas cenizas se desperdigan por las calles de Santiago.

vengo del miedo

de la incertidumbre

de la sumisión

no obstante

ahora mucho más que antes

sí, ahora

ahora mucho más que nunca

mi miedo se torna en rabia

mi incertidumbre se torna en convicción

mi sumisión se torna en rebeldía.

rabia

convicción

y rebeldía.

o para ser más preciso:

revolución es la palabra.

Homosexualidad hegemónica y cambio cultural. Algunas reflexiones en torno al foro “Género y diversidad sexual en la realidad universitaria”

2011-04-29T12:35:00.002-03:00

El pasado miércoles 20 de abril se realizó en la Facultad de Ingeniería de la Universidad de Chile el foro “Género y diversidad sexual en la realidad universitaria”, en donde se pretendía abordar desde el ámbito universitario las problemáticas de género y sexualidades. Quiero referirme específicamente a las intervenciones de dos de lxs panelistas del foro: Luis Larraín, ingeniero civil de la Universidad Católica y ex asesor de la Secretaría General de la Presidencia (período 2010-2011), y Rolando Jiménez, presidente del Movimiento de Integración y Liberación Homosexual (MOVILH).

Luis Larraín, conocido por ser el rostro visible de la campaña presidencial de Sebastián Piñera, dedicó la mayor parte de su intervención a hablar sobre su “salida del clóset” durante su estadía en la universidad, para luego reivindicar el poder de las redes sociales en tanto instrumentos de cambio sociocultural, ya que a través de ellas es posible denunciar la homofobia y promover la integración.

Rolando Jiménez, en tanto, habló sobre la labor social del MOVILH, sobre el “gran cambio cultural” que éste ha generado en el país durante los últimos 20 años, que las cosas avanzan bien, que él ve el vaso “medio lleno” (lo que me parece terrible) y que es un gran logro que Allamand haya puesto sobre la mesa el tema de la unión civil y el matrimonio homosexual, entre otras atrocidades en las que ahondaré más adelante.

No es mucho lo que tengo que decir con respecto a la intervención de Luis Larraín. Más allá de que a nadie le importa (en el contexto del foro, al menos) saber si lo aceptaban o no en la universidad, me parece francamente preocupante que para él la lucha (palabra que, por su ideología, él jamás utilizaría) de la diversidad sexual se base en la integración servil no sólo a la sociedad, sino al modelo económico neoliberal. Larraín se adjudicó como triunfo el haber logrado, a través de Twitter, que Agrosuper aceptara en su concurso del día de los enamorados a parejas homosexuales. ¿De qué estamos hablando? Sobre lo mismo, menciona que Twitter es muy útil a la hora de denunciar casos de homofobia. ¿Y cuál es el punto? Su relato no logra dar cuenta de una reflexión en torno al género y a la(s) sexualidad(es); es muy posible que él ni siquiera se haya planteado dicha reflexión por encontrarse en un lugar socialmente privilegiado: el de las clases altas.

No obstante esto, su caso me parece mucho menos preocupante que el de Rolando Jiménez. Son varios los puntos que debo tratar a este respecto:

¿A qué se referirá Rolando Jiménez cuando señala que ve el vaso medio lleno? ¿Qué entenderá por avance? Creo que es muy poco lo que se ha avanzado y que falta un larguísimo trecho por recorrer. Tal vez desde el lugar (biohombre, presidente de una institución LGBT hegemónica) desde el que enuncia, todo se vea maravillosamente bonito, pero en la realidad no es así. Para él significa un avance que Allamand quisiera debatir sobre matrimonio homosexual. Para mí no lo es: es meramente una estrategia política de la derecha, que nada dice sobre un efectivo cambio sociocultural..

Con respecto a esto, ¿de qué cambio cultural está hablando Rolando Jiménez? Sí, se lo concedo: es innegable que hoy en día salen muchxs más maricones y tortas en la tele, la gente se muestra más “open mind”[1], la marcha de septiembre convoca más de diez mil personas, etc. Pero esto no sirve de nada si la misma comunidad LGBT sigue posicionando a homosexuales, lesbianas, transexuales y demases en el lugar de la pobre víctima, que lo único que busca es que le hagan un espacio en la sociedad, porque “somos todxs personas” (¿y para qué ser personas?), además de seguir recalcando que, a pesar de su “condición sexual”, siguen siendo hombres o siguen siendo mujeres. Me parece que esto pesa mucho más y que contradice completamente la idea del cambio cultural. El cambio cultural es inexistente, nunca ha habido tal cambio cultural, y no lo habrá mientras la comunidad LGBT siga victimizándose e intentando entrar a un sistema ya establecido y que impone un género desde el momento en que se nace, además de controlar potentemente la sexualidad de lxs sujetxs.

Este asunto de la integración se ve en distintas mociones del MOVILH, de las cuales la más representativa es el proyecto de matrimonio civil homosexual. Me parece maravilloso que todxs tengamos los mismos derechos, pero… ¿cuál es la idea de querer casarse? ¿Ser iguales que lxs heterosexuales? En vez de exigir a gritos el matrimonio homosexual (y sólo una vez al año, porque no son capaces de salir a la calle si no es por la marcha gay), deberíamos cuestionar la institución del matrimonio en tanto institución coercitiva, heteronormativa y reguladora de nuestro deseo. El matrimonio obliga a ser fieles, a tener una pareja única por el resto de nuestras vidas, a criar hijos, a inculcarles los valores de la familia (valores que, dicho sea de paso, están determinados por la moral cristiana), y nos otorga el derecho de mirar feo y de reprender a aquellxs que no cumplan con esta normativa. Yo me declaro absolutamente en contra del matrimonio gay y de todo matrimonio posible, y abogo, en su lugar, por el libre ejercicio de nuestras sexualidades. ¿Para qué tener una pareja, si podemos tener dos, tres, diez, miles?

Me parece necesario, en último término, hacer alusión a una frase enunciada por Rolando Jiménez en el foro al que me refiero: “el feminismo no se ha hecho cargo de sus convergencias con las mujeres lesbianas”. ¿De qué feminismo habla? ¿Tiene conocimiento de lo que es el feminismo (más bien, los feminismos)? Si bien existen varios feminismos con los que no comulgo, me parece que esta frase es extremadamente irresponsable y que Rolando Jiménez, al decirla, desconoce e invalida el trabajo de muchos colectivos lésbico-feministas que vienen trabajando hace muchos años en el país.

Cuestiono profundamente la representatividad del MOVILH y de Rolando Jiménez en particular. Creo que la lucha política de esta revolución sexual (no hablaré de “diversidad”, porque desconfío del concepto) no se acaba en la exigencia de iguales derechos en el Parlamento. Que el presidente de una de las organizaciones LGBT más importantes a nivel nacional crea que la política se agota en la exigencia de derechos me parece grave. Porque la lucha es en el día a día: crear conciencia en la pobla es político, una performance es política, desnudarse es político, converger con otras luchas sociales (la de lxs mapuche, la de lxs presxs políticxs, la de las mujeres pobladoras, y tantas otras) es político. Por otra parte, concebir la sexualidad tal como la entienden Rolando Jiménez y Luis Larraín implica la exclusión de prácticas sexuales y sexualidades periféricas; implica pensar que las sexualidades son naturales y estáticas, que no existe la posibilidad de abrirse a devenires sexuales múltiples. Es adoptar la postura más cómoda: la de la integración y la inclusión. Es victimizarse y obtener beneficios de ello, porque es súper fácil tildar de homofóbicx a cualquiera que piense distinto. Es contribuir al statu quo, dejar la mierda tal y como está, sin cuestionar nada. Es, finalmente, seguir legitimando la existencia del clóset, construcción sociocultural opresora que define cuáles sexualidades son válidas y cuáles no lo son, en función de un criterio arbitrario establecido hace cientos de años, y que ideologías como el cristianismo y el fascismo contribuyen a acentuar. Y la solución, estoy convencidx, está en destruir ese clóset. Creo que hacia allá debe apuntar nuestra lucha política: hacia la liberación de las trabas impuestas por las sexualidades “normales” hegemónicas y el género, para que cada unx de nosotrxs, en tanto sujetxs autónomxs, podamos decidir libremente qué es lo que queremos para nosotrxs y para nuestros cuerpos.

[1] Este concepto da para mucha discusión; por el momento, sólo digo que desconfiemos de él, ya que posee un componente ideológico muy marcado: el de la heteronormatividad.

Nota al margen

2011-04-22T20:42:00.004-03:00

El feminismo es una revolución, no un reordenamiento de consignas de marketing, ni una ola de promoción de la felación o del intercambio de parejas, ni tampoco una cuestión de aumentar el segundo sueldo. El feminismo es una aventura colectiva, para las mujeres pero también para los hombres y para todos los demás. Una revolución que ya ha comenzado. Una visión del mundo, una opción. No se trata de oponer las pequeñas ventajas de las mujeres a los pequeños derechos adquiridos de los hombres, sino de dinamitarlo todo.

Virginie Despentes

2011-02-09T21:58:00.002-03:00

Pariremos un monstruo horroroso.

Vomitivo, asqueroso, sifilítico.

En cualquier momento, romperemos bolsa.

Desobediente

2011-01-29T17:26:00.003-03:00

Me mojaré el poto por la disidencia sexual.

Me mojaré el poto por la disidencia sexual porque no estoy de acuerdo con las (hetero)normas que me impone la sociedad, ni menos aun dispuesto a acatarlas.

Me mojaré el poto porque detesto el género que se me impuso al nacer, pero tampoco estoy dispuestx a aceptar ningún otro género.

Me mojaré el poto porque soy fea, negra y pobre; porque no hacerlo me convertiría en unx desclasadx, cosa que aborrezco con todas mis -escasas- fuerzas.

Me mojaré el poto porque quiero reapropiarme de mi cuerpo y convertirlo en arma de lucha.

Me mojaré el poto porque estoy en contra de cualquier intento de asimilación a la norma ya existente.

Me mojaré el poto porque desobedezco.

en construcción

2010-09-26T21:02:00.003-04:00

Nací con un pene y dos testículos.

Ergo, me llamaron Mauricio

No sé si efectivamente lo soy

o si lo fui

o si lo seré

o si quiero serlo

No obstante debo

así lo quiso mi madre

así lo quiso mi padre

así lo quiso la Santa Iglesia Católica

así lo quiso el Estado chileno

Como si fuera tan fácil pararse frente al espejo

y decir "este soy yo"

Me adoctrinaron desde siempre

desde nunca jamás

a seguir caminando

a pesar de la pata coja

a pesar de la pata atrás

me violentaron

me violaron

me escupieron

me forzaron a sonreír

para mi documento legal

me impusieron una identidad ajena a lo que soy

Yo no sé lo que soy

pero sé lo que no soy

y hoy digo sin pendejos en la lengua

que mi carnet de identidad miente

No soy un número extenso guión siete

no tengo ni tuve los millones que indica mi rut

no me llamo Mauricio Alejandro Díaz González

-más bien así me llaman-

no soy hombre

-no estoy dispuesto a serlo-

no soy chileno

-como si fuese tan fácil pensarse parte de ese todo-

o al menos esa bandera tricolor

hace rato que no significa nada para mí

más que 200 años de represión ininterrumpida.

Nací con un pene y dos testículos

¿y qué?

Tal vez mañana no los tenga

tal vez mañana tenga tetas

(de metacril)

tal vez mañana me entierre un cuchillo en el choro

y simule una extensísima menstruación

como la que nunca quise

-pero podría-

porque estoy ávidx de sangre

de mi sangre y de la sangre ajena

Que se derramen ríos de sangre hegemónica

Que la sangre heteronormada y sin VIH

fluya caudalosa por las calles de Santiago.

En resumidas cuentas

no estoy dispuestx a ser,

sí a devenir.

Devenir maraca

devenir mala

devenir disidente

devenir contrasexual

devenir

ad infinitum

STOP*.

*Rodrigo Lira.

Ignorancia es fuerza

2010-09-26T19:29:00.002-04:00

Orwell tenía tanta, pero tanta razón...

Lamento haber tardado 3 años en darme cuenta (3 años desde que lo leí, entiéndase).

Nescio

2010-09-16T22:53:00.007-04:00

No saber.

No saber ser

No saber estar

No saber [insertar acción, estado o proceso]

No saber conjugar un verbo determinado

No saber conjugar mi situación individual

con la de un -inmenso- colectivo.

Todo lo que mi cerebro

que calculo que pesa su kilo y medio,

aprox

puede tragar

r e g u r g i t a r

y WITREAR (léase con letra verde y viscosa)

sobre un papel cualquiera

no soy capaz de vomitarlo

por la vía oral (como debiese ser,

haciendo la salvedad de que,

en ciertos casos de enfermedad o extrema borrachera,

algunos sujetos expulsan dichos fluidos

por sus fosas nasales).

Y no es que sea tartamudo

-no tanto, al menos-

sino que todo mi aparato fonatorio

(los especialistas de la salud

podrán darle las especificaciones

a este respecto)

se niega TAJANTEMENTE

a obedecer las órdenes

que envía don cerebro

desde su cómodo sillón.

No saber.

No saber sumar 1 + 1

(para mí sólo es 1)

No saber hablar

No saber gritar

escupir

ERUCTAR EN TU PUTA CARA

La no sapiencia más absoluta.

Mi hostilidad

(para conmigo mismo

para con los demás)

me patea el trasero

me escupe en la cara

me insulta

me ata de piernas

- de las 3 piernas-

y de brazos

-de los 2 brazos-

es ella la que me pone

el paño en la boca

(sin cloroformo, ojo)

y la que hace que mis cuerdas vocales

se vayan a la mierda

a la hora de expresar un enunciado x.

Resumiendo, las palabras se atropellan

unas a otras

salen sangrando de mi boca

agonizantes en el vano intento

de expresar una idea tan simple

como un te quiero

o un rotundo NO

o cualquier vocablo que aparezca (o no)

en el Diccionario de la Real Academia Española.

Dentro de mi no saber, no obstante

sé que hablo

-sin embargo soy mudo-.

Pero también sé

que me queda esto

-¡triste refugio!-:

un lápiz

un papel

y unas gotas de hostilidad

vertidas sobre él.

(dramón adolescente -veinteañero- que, a estas alturas, carece casi por completo de validez)

untitled

2010-09-16T22:49:00.002-04:00

emprender el camino hacia el vacío

irrecusablemente

entramparse en las vertientes de la nada

caer

caer en un pozo sin fondo

infinitamente

caer voluntariamente

golpearse contra las paredes

romperse

romperlas

no hay escapatoria posible

excepto seguir cayendo

Curá de espanto

2010-09-09T18:27:00.003-04:00

Hace un rato leía para atrás y...

Ya empezamos con las ambigüedades (que, por lo demás, me encantan). ¿Qué significa "leía para atrás"? Puede ser que yo estaba leyendo a la inversa, o bien que leía algunos de mis textos anteriores, o bien ninguna de las anteriores.

Bueno, suponiendo que me inclino por la opción 2 (aunque no deja de tentarme "ninguna de las anteriores"), prosigo. Leía para atrás y me encontré con varias cosas que me llamaron bastante la atención, lo que no tiene por qué ser sorprendente, puesto que el Mauricio del 2007 no es en ningún caso el del 2008, ni éste el del 2009, ni éste el del 2010. De hecho, ni siquiera sé si hay un Mauricio en el 2010. Un Mauricio del Bicentenario, por ser. Pero volvamos a las cosas que más me llamaron la atención.

Las 3 cosas que señalaré tienen que ver con un poema que escribí el año pasado, hace un año o tal vez menos, cuyo nombre es Warning (si quiere, léalo acá: http://insertetituloaqui.blogspot.com/2009/11/warning.html). Puede leerse en el poema que soy un hueón "bastante confuso y confundido", pero "-no en ESE aspecto, / créame que estoy más que claro-". Más adelante, se lee lo siguiente: "Esos días / (que no son, en ningún caso, / ESOS días / recuerde que tengo pico)". Pero lo que más me impactó fue lo siguiente: "Soy homosexual / esto es: me gustan las personas / de mi mismo sexo, esto es: / hombres / (se lo digo al toque / para que no ande especulando hueás)". Con respecto a lo primero: no sé qué tan claro estaba en ese aspecto. Haciendo una retrospección, ahora me doy cuenta de que en realidad no estaba tan claro, sino que creía estarlo y me mantuve cegado en esa idea (en la de tener clara mi pará frente a mi sexualidad y frente a las sexualidades en general) durante mucho tiempo. Con respecto a lo segundo, me da un poco de vergüenza darme cuenta de lo falocentrista que fui durante tanto tiempo, durante poco menos de 20 años. Lo peor de esto es que es reiterativo: no se da sólo aquí, sino en varios otros poemas que usted, señora lectora, podrá leer en este humilde blog.

Y como ya dije, lo tercero fue lo más impactante. En su momento, fue un gran paso el poner por escrito la homosexualidad de ese Mauricio que no soy yo, pero que tal vez fui. Fue un enfrentar al mundo, un ponerme de pie y escupir al cielo y al Cielo. Ahora, sin embargo, la cosa es distinta. Cuando unx escupe al cielo, naturalmente el pollo se devuelve; si ayer dije que era homosexual, hoy lo niego tajantemente. No soy homosexual. No soy ni lo seré de aquí en adelante. Y esto no es, en ningún caso, volver al clóset; antes bien, es romperlo, acabar con una de las tantas construcciones socioculturales del sistema heterosexual. No soy homosexual, porque encasillarse en la categoría 'homosexual' implica de plano validar el modelo hegemónico de la heterosexualidad, definirse desde él, e intentar desesperadamente hacerse un espacio dentro de él o, en otras palabras, intentar desesperadamente legitimarse. Y yo no estoy dispuestx a nada de eso. Yo me defino desde afuera, desde los márgenes, y desde allí intento, o intentaré, poner en cuestión al sistema heterocentrista, que aborrezco profundamente, que me da náuseas.

Vuelvo ahora sobre un asunto que señalé un poco más arriba: cómo es el Mauricio del 2010. Este aspecto es otro de los que me llamó la atención: la insistencia con que se señala en los poemas ese nombre (que, pese a lo obvio que suena, cabe destacar que yo no elegí). Pongo en duda si el Mauricio que ahí se menciona soy yo, o si efectivamente existe. No sé si quiero definirme como Mauricio, como Mauricio Alejandro Díaz González, este nombre (que se corresponde con el género masculino) que fue vomitado sobre mi existencia hace 20 años y 2 meses, aproximadamente. No creo ser ése. Yo soy otra. U otro. O cualquiera. Y es probable que mañana sea muchxs más, o que simplemente no sea.

Todavía tengo muchas más cosas que decir, pero mis ideas están difusas, como yo. Así que, para no extenderme innecesariamente, diré que no sé cuál es la taxonomía en la que me incluyo hoy; no sé si quiero, de hecho, incluirme en una taxonomía determinada. Pero si tuviera que hacerlo, claramente 'homosexual' no sería la que yo elegiría. Si es por ponerle nombre, digamos que soy algo así como un antiheterosexual. En volá loca. Bien loca. Fuertona.

P.S.: Dentro de todas las cosas que he pensado, debo señalar, también, que a la luz de las nuevas ideas, algunos de los textos que escribí en el 2007 adquieren un nuevo sentido para mí. No entraré en detalles sobre esto, no en este escrito al menos.

veinte

2010-09-06T14:37:00.001-04:00

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Odio que Alejandra tenga tanta razón. Siempre.

un algo

2010-07-26T20:16:00.006-04:00

Un lápiz

y un papel

y hartos cuadritos

(7 mm2 c/u, según me soplan por interno)

y hartas letras que se agrupan en un algo

que pretende tener sentido

(no lo logra, claramente

pero no deja de hacer el esfuerzo)

El porqué de esto no lo tengo muy claro

Le puedo asegurar, no obstante,

que no es por usted, ni por la señora de la esquina

(que, entre nos, en este mismo momento

está sacando su mórbida y -falsamente- rubia cabeza

por la ventana del segundo piso

para enterarse de los úrtimos sucesos acaecidos en el pasaje)

ni obviamente tampoco por el caballero del almacén

ni por los mendigos de Paseo Ahumada

ni por las pelolais que no saben llegar a Plaza Italia

y, en fin, ni siquiera por mí;

el punto es que esto se escribe por algún motivo

(injustificado, seguramente)

y es probable que usted ni siquiera se moleste

en destrozarlo y botarlo en el tarro

de la basura más cercano

(de preferencia tipo Arturito)

mal que mal

ocho de cada diez gatos prefieren Whiskas

y esto con suerte alcanza a ser

una especie de jurel -tipo salmón-

un tanto descompuesto, del que las moscas

han hecho su alimento y su techo.

Y no lo culpo, pues entre un

puedo escribir los versos más tristes esta noche

y un witreado mental del tipo

caca pichí tula POTO

(el poto del topo, o bien

el topo del poto, o bien

yo opto por el poto del topo)

claramente no hay dónde perderse

(a menos, claro,

que usted tome la micro en la dirección equivocada

o que se desvíe el tráfico

a causa de la Pequeña Gigante).

En el fondo, supongo que lo que usted quiere leer

es que la poesía tiene

una razón de ser en sí misma

que el lirismo es llevado hasta el éxtasis

hasta el frenesí, obnubilándose así el lector

y un sinnúmero de pescás por el estilo

(puedo seguir)

Lamentablemente, esto no es eso

ni aquello

ni precisamente un soneto

así que saque conclusiones:

todo aquello me lo paseo

por algún recóndito lugar de los genitales masculinos

y que se vaya a la conchesumadre

usted y todo su séquito

de intelectualoides shuperlocos posmodernos

asiduos a los cigarros, al café

y a las chupadas de pico express

a los clásicos de la literatura chilensis.

Post scriptum

Ah, lo olvidaba:

mi mamá me da manjar colún

y me importa un pico todo lo demás.

(Febrero, 2010. No había querido publicarlo porque, francamente, me parece muy malo.)

¿La triste realidad?

2010-07-26T19:11:00.007-04:00

¿La escritura me traicionó a mí o yo la traicioné a ella? (pasao a Parra)

Creo, francamente (y de verdad francamente, con la mano en el corazón, jurando de rodillas, con una mano sobre la Biblia o poniendo ambas al fuego, so riesgo de quemaduras grado 3), que esto de la escritura (y, más específicamente, esto de la poesía) se me le está yéndome en collera, mi washo. Es triste, pero es lo que hay. En todo caso, como buen investigador (que no soy, pero que pretendo ser, en volá juguetona), tengo mis teorías con respecto a por qué mi relación con ella se fue a la cresta. Intentaré exponerlas someramente a continuación (si espera encontrar algo interesante, mejor lea otra cosa, o véase una porno, qué sé yo):

- Poesía = mujer ; yo = hombre. Ustedes cachan que yo no le aplico mucho a esas volás, por mucho que esté en vogue la deconstrucción del género.

- El estrés del universitario shuerestudioso y shuercarretero me tiene sin ganas de llorarle la carta a la luna por la pérdida del verdadero amor.

- La falta de minas 0,7 mm para mi siempre fiel portaminas me impide escribir como solía (¿ven? "Solía" poh, wn, ¡yo no uso esa clase de palabras!).

Pero la más terrible de todas es el pensar que, luego de dos o tres años de haberla picado a escritor, exista la posibilidad de llegar a la conclusión de que en realidad no sirvo para esto. Por el momento, prefiero obviar esta opción y esperar recordar, algún día en que tenga $200 pesos y sea temprano, que debo comprar minas para el portaminas. Hasta ese entonces, estoy cagado y con la mierda hasta el cuello.

(Mi amigo Óscar me pidió que actualizara el blog, y buscando en mis cuadernos justo encontré esto. No recuerdo cuándo lo escribí, pero fue este año. Y, hasta el momento, la situación no se ha regularizado. Espero, Óscar, que no te decepciones al leer esto.)

Obituario

2010-01-19T18:00:00.008-03:00

Con profundo pesar

con una gran pena

y con un gran pene

ahora que está tan en vogue

esto de la paridad de género)

comunicamos el sensible fallecimiento

de él, de ella

de todos.

Los funerales se realizarán

el día 11 de marzo

en el Palacio de La Moneda,

horario por confirmar.

(Valor de la entrada: una cooperación voluntaria

de preferencia flores

coronas de caridad

artefactos incendiarios

o una Coca Cola, como usted prefiera).

Warning

2009-11-21T20:28:00.008-03:00

En la buena onda
creo que es un poco difícil entenderme.
A mí me cuesta bastante
me imagino cuánto les costará a ustedes
que están todo(s) el(los) día(s)
en su propia volá o bien preguntándome
HUEÁS
sin mucho sentido, sin siquiera
esperar respuesta, de hecho.

Fuera de hueveo
(conversemos a calzón quitado
aunque la verdad es que me agrada bastante
la zunga de leopardo que estoy usando)
soy un hueón bastante extraño
su resto bipolar, incluso medio paranoico
(I may be paranoid
but not an android)
bastante confuso
y confundido
-no en ESE aspecto,
créame que estoy más que claro-
por lo que creo necesario
(en verdad, es justo y necesario)
esbozar algún tipo de manual
instructivo, tríptico, recetario
de acuerdo al cual usted podrá, eventualmente,
saber cómo tratar conmigo
y cómo tratarme
(y cómo no hacerlo)
en las distintas circunstancias
que pudieran presentarse.
Por supuesto, no está terminado
ni siquiera iniciado
pero haré lo que pueda
a lo largo de las siguientes líneas
(dos advertencias:
- no se las jale;
- si no logro mi objetivo, no se enoje).

Ciertos días
y ciertas noches
uno se siente un poco cansado
las piernas flaquean
las rótulas suenan, crujen
cual barco pirata de felicilandia.
Esos días
(que no son, en ningún caso,
ESOS días
recuerde que tengo pico)
llegan esporádica e impredeciblemente
Si usted tiene la mala caverna
de tasarme en un día de aquellos
le advierto que soy un destilado
pero un destilado del más malo
así por ser
su ron de quina
de esos que hacen doler la garganta
(otras cosas también lo hacen
pero no son copetes, precisamente)
así que, de ser posible
no me hable, dése la vuelta
y no me pregunte nada
Simplemente váyase a la chucha
antes de que lo mande yo.

Sumado a lo anterior
debo advertirle que soy un tanto egocéntrico
(no sé si se habrá dado cuenta;
yo creo que no)
así que no se sienta disminuido
si lo hago quedar como un inútil
La verdad de las cosas
(la anterior frase debe
leer-se
con tono de político
ojalá derechista,
o en otras palabras facho)
es que dedico gran parte de mi vida
a hablar sobre mí
Tengo un leve complejo de superioridad
(según yo, plenamente justificado);
tiene derecho a ignorarme cuando
éste se haga
de-ma-sia-do
evidente.

Siendo esto lo más importante
no son necesarias muchas más advertencias
aparte de las que siguen:
No me gusta el tomate
ni la palta
y en general odio las verduras
en cambio no me produce re-mordimiento
el comer carne, de ningún tipo;
Soy homosexual
esto es: me gustan las personas
de mi mismo sexo, esto es:
hombres
(se lo digo al toque
para que no ande especulando hueás);
Me río de la gente
(esto me incluye, si es que es posible
incluirme en dicha taxonomía)
bastante a menudo
no se enoje si le toca a usted
lo que probablemente
ocurra muy seguido.

Si se siente decepcionado
y quiere irse
hágalo: con confianza.
Por el contrario
si después de esto
todavía le dan ganas de acercarse
un poquito, aunque sea para
tirar maní, como en el zoológico,
a través de la reja,
bienvenido sea.

dilema

2009-08-08T14:01:00.001-04:00

¿egocéntrico?

Ergo, céntrico.

Mauricio

2009-07-23T21:29:00.006-04:00

Mauricio -sustantivo propio masculino-
se escribe con
M (eme)
m de mitómano* -persona que miente enfermizamente-
que a su vez viene de
otras dos palabras
que se escriben con
M (eme)
mito -narración de carácter sobrenatural
que explica el origen del mundo
y otras volás-
y mano -lugar donde termina el brazo,
suponiendo que usted es tan normal como yo-.

Este nombre
(más bien, este hombre)
sufre de algo que los psicólogos
[psicólogos deriva de
psico -mente-
y de logos -locos, pronunciado flaitemente-
o sea: locos de la mente]
se han empeñado en llamar
megalomanía
(autodiagnosticada, en todo caso
por lo que el margen de error
es muy alto).

Mauricio el megalómano
megalo el Mauriciómano

(reitero nuevamente que la megalomanía
o Mauriciomanía, como se quiera,
es autodiagnosticada, ya que el señor
Mauricio Alejandro Díaz González
nunca en su vida ha visitado al psicólogo
-ni al dentista, pero ese es cuento aparte;
no vaya a creer usted que no me lavo los dientes
ni que tengo una ensalada más o menos en
la cavidad bucal: si quiere le adjunto una
foto-)

Con M (eme) también se escriben
muchas otras palabras
pero nuestro (¿qué nuestro? mi)
objeto de análisis
es Mauricio, a quien analizaremos (y dale con el plural)
de manera bastante superficial.

Mauricio es un niño (no tanto, en realidad:
tiene 19 años)
un tanto introvertido (tal vez bastante)
cuya existencia está marcada
por un conjunto de hechos (pocos)
definidos de la siguiente forma:
a) un temprano cambio de casa desde el barrio Franklin hasta la villa Los Claveles, que produjo un -cuático- vuelco en su personalidad;
b) un problema a las cuerdas vocales que persistiría hasta los 16 años, causándole toda clase de problemas sociales y de autoestima;
c) la solución del recién mencionado problema, que se traduciría en una revaloración de sí mismo;
d) el descubrimiento de su (escasa) capacidad de escribir (creativamente, se entiende), ocurrido a los 17 años.
Probablemente estos antecedentes
ayudarán a delinear (mejor)
el panorama respecto de este
nombre
que se escribe con
M (eme)
Mauriciomaltratamultitudesmostrandomuchamaldad
o nada que ver, tal vez es todo lo contrario
y en realidad Mauricio se las da de Mesías
o en volá ninguna de las anteriores
(mi capacidad de plantear hipótesis
vale callampa);
descúbralo usted, mejor...
(como tarea para la casa,
si le place)

* Para qué le digo si soy mitómano o no... cualquiera sea la respuesta, cabe la posibilidad de caer en un círculo vicioso.

mal puesto (léase: en el lugar equivocado, para que suene más bonito)

2009-07-17T01:34:00.007-04:00

Tu nombre tiene el sabor de una infancia perdida y marginal.
Sí, sobre todo marginal
(y no lo sabes, lo mejor –peor- es
que no lo sabes)
Sabor a barrio, a población con nombre y fachada de villa
(tu homónimo recorre las calles de la Claveles
haciendo ostentación de su deserción escolar)
Tu nombre, además,
tiene un tilde poco usual
(llámese exótico, extravagante, tropicalísimo
o mal púestòh)
Tu nombre, en fin,
es de esas cosas que me cautivan de ti
que me atrapan, me encadenan,
me ponen grilletes que suenan como
grillos en la madrugada
cuando camino
(puedes constatar que no puedo dar más de dos pasos
porque entonces
_c
__a
___i
____g
_____o
resbalo a causa del piso húmedo –Caution!-
y vuelvo a caer.)

La distancia (en Km.) que separa mi integridad de la tuya
asciende a una cantidad incalculable
cabe destacar que la frecuencia
con que mis ojos te divisan
es baja, en relación
a la intensidad con que lo hacen
(brillo ígneo, estupidez, admiración extrema)
Existe entre nosotros, por
a-ña-di-
______DURA,
un rollo legal digno de ser considerado
que no obstante no será mencionado
por respeto a nuestra ¡salud! mental.

Todas estas, circunstancias
¡AGRAVANTES! (no vengas, burro)
que de un modo u otro
dificultan el ya tortuoso camino
que existe entre el ente 1 [entiéndase yo]
y el ente 2 [entiéndase tú]
(sin considerar que ni siquiera sé
ESO! tan importante para el caso.
-maldígote, Sócrates-)

En definitiva,
eres un caleidoscopio
que me hace dar vueltas y vueltas
en su derredor
Yo me rasco mi cabeza
(sin piojos; certificado por el SESMA)
en simiesca actitud
y me pregunto:
¿por qué tú,
por qué justo tú?

Citizen Erased

2009-07-02T23:03:00.004-04:00

al por mayor~

Zepp Tokyo, Japan. 2001

Le Zenith, Paris, France. 2001 (Hullabaloo)

Rock Am Ring, Nürburgring, Germany. 2002

Jazz Festival, Montreux, France. 2002

Milan, Italy. 2003

Glastonbury Festival, England. 2004

Pinkpop Festival, Landgraaf, Holland. 2004

BDO, Sydney, Australia. 2004

Rock Am Ring, Nürburgring, Germany. 2004

Y mi favorito:

Teatro Caupolicán, Santiago, Chile. 2008

que no se note que esta canción me trastorna, por favor.

1%

2009-06-23T20:34:00.003-04:00

Colabore con su
uno (1) porzientoh (%, para los entendidos)
Apórtelo a la
(Santísima) Iglesia Católica Apostólica Romana.
El otro nobentainuebe (99)
dón(d)elo(pongo?)
al Pare de Sufrir
¡Grite, patalee, chille!
¡Retuérzase en el suelo!
Hecho esto, estará libre de pecado:
tiene derecho a lanzar la primera piedra
(si bota las latas, se gana un vinito
y una hostia, opcional).

Evasiones

2009-06-14T17:55:00.009-04:00

Evasiones

de la responsabilidad -penal- estudiantil

Evasiones tarifarias en el Transantiago

evasiones de Eva

{santa Madre}

evasiones del tiempo cronológico

y del tiempo lógico:

¡qué paradójico!

(cambie la j por g si le place)

Evasión

(no es fácil singularizar)

evasión de sí

(o de no?)

El individuo se expulsa a sí mismo

a través de la orina.

Esto es

parado y con LA-TU-LA afuera

(esta última no está parada, cálmese)

Estos desechos color amarillento brillante

constituyen una serie de problemas

ecuaciones de segundo grado

integrales / derivadas / todas esas volás

que yo, testigo externo, no alcanzo a

D i m e n s i o n a r

Me evado

Estoy en un vado

Evado incluso el hecho

de tener que mostrarme en primera persona

(los narradores protagonistas siempre son sufridos

o amargados

déjenme no ser uno de ellos)

Suponga usted que le estoy contando esto

desde afuera

(soy un poco tímido; de hecho

me acabo de mear

al concebir la idea de que usted

se introduzca en mis eXtrañas entrañas)

Retomando, la evasión,

eso de no pagar la tarifa al conductor

(una de mis principales evasiones),

no es voluntaria; la verdad de las cosas

es que me he quedado sin saldo

-o tengo miedo de cargar la tarjeta?-

y por lo tanto no me da la perso

para mirarlo a la cara

ni siquiera para pedirle permiso

con la cabeza gacha.

No es fácil esto de evadir

todos estos litros de sangre

(Cortarse las venas no es la salida:

mejor lea Crepúsculo).

Sin embargo no queda otra opción

que mear, seguir meando

y luego tirar la cadena

-echar cloro, de ser posible-.

Algunos lo llamarán cobardía:

yo lo llamo dilación.

Teorización

2009-05-10T18:58:00.004-04:00

Él
(no confundir con Él,
la mayúscula es incidental)
es un punto en el mundo
(tal vez un punto y coma; tiene el pelo largo)
Él mira la vida
con otro cristal
mira a través de sus cristales –refracción cuática,
por lo demás-
observa, observa a los otros puntos
y comas
y signos de interrogación
y signos puntuacionales varios
Pero es otro punto, un único punto
Este punto en C U E S T I Ó N
(¿es que acaso es eso,
una mera cuestión?)
mira a los otros puntos
ríe con ellos juegaconellostodoconellos
disfrazado de uno de ellos.

Pero ¿cómo mira este punto a los otros?
De soslayo, obviamente
y a través de un par de anteojos
(que en realidad no posee
a causa de la –inventada- crisis económica).
Desde esa perspectiva
ve a muchos puntos como él,
siempre consciente, claro está,
de que eso es sólo una ilusión
creada por los bifocales
(que como ya mencionamos antes
en nuestro discurso
no existen, materialmente por lo menos).

Su disfraz no es menos complejo:
consiste en un conjunto de sonrisas
y en disposición de ayudar y escuchar
(a todas horas, 24/7)
a los más desposeídos
(nota del editor: dale corte.)

Este punto [este particular punto:
no confundir con los demás puntos]
es aquejado por varios males.
A saber:
____- lumbago
____- defensas bajas
____- pelo graso
____entre otros
mas son éstos de segundo grado
al lado de los que se encuentran atravesando
los cristales
y penetrando en el escondido iris
-castaño medio, gracias-.

La diferenciación hasta el
____momenTO
_______________es nula.
Pero una vez que penetremos en el iris
veremos que este ser
se desmorona p o c o a p o c o
{no se asuste, señor lector,
pues se reintegra pronto}
producto de divagaciones existenciales brígidas
de cuestionamientos internos
de cuestionamientos externos
de imposibilidad de definición
____(no lo busque en la RAE,
____le aseguramos que no lo encontrará)
dando como resultado
a un pobre tipo sin identidad
(ni siquiera un tipo
ni estereotipo ni prototipo ni arquetipo,
simplemente algo que no somos
____CAPACES
de describir
debido a que la ciencia aún no
____AVANZA (más bien retrocede)
lo suficiente.)

Podríais concluir, entonces,
que este objeto en cuestión/cuestión en objeto
(decida usted)
es la ruindad personificada
la más pura abyección
Yo os digo:
no.
Es tan sólo una víctima
del poder del colectivo.
Para usted, señor lector,
en palabras simples:
al mencionado espécimen
se lo cagó la humanidad.

Yo pecador

2009-04-10T20:43:00.004-04:00

Padre mío
perdóname porque no sé lo que hago
estoy ciego, también un poco sordo
(es triste esto de chocar contra las paredes:
la verdad es que estoy un poco machucado
y mis facultades mentales están algo alteradas
-alter ego-
producto de tantos cabezazos).

Padre mío, te lo reitero: no sé lo que hago
al beber de tu sangre -vampirescamente-
al comer de tu cuerpo lacerado/lascivo
al imprecar contra tu persona
(sé que tú eres el cumpleañero el 25 de diciembre
y no el viejito Pascuero, perdóname)
al imprecar contra tus estigmas que yo también poseo
contra tu semana chanta
contra tu semana sarna
En el fondo tú sabes que yo te amo
que lo nuestro es algo especial
-a menos que me hayas cagado,
pero yo confío en ti, Señor-.

Padre mío
Padre Pío (?)
Padre frío
Padre frígido
que rara vez das la pasada a aquellos
que te ruegan, que se desviven
por curarse del cáncer
o del rencor o de la envidia,
de esos que tú también posees
porque envidias a Satanás
piensas que tiene más adeptos
pero tú eres la verdadera diva del pop, tú lo sabes
-ahora eres la porque sufres de androginia:
tal vez por eso eres objeto de deseo de tanta gente-.

Altísimo Padre
sé que no merezco tu perdón
(sé que no siempre perdonas,
eso se lo dices a la prensa)
pero aquí estoy, de rodillas,
como te encanta que estén todos tus fieles
(todos escuchamos tus gemidos
y vemos tus ojos en blanco;
no te hagas el hueón)
para redimirme ante ti.
Te ofrezco
rezar por las noches (de lujuria y pasión)
desterrar a los curas pedófilos (discípulos tuyos)
no comer carne (cruda) en tu Viernes Santo
asumirme hijo del padre Maciel
y esa clase de hueás que te gustan a ti.

Allá tú si aceptas o no.

(supongo que ya está de perogrullo el hecho de que este poema tiene problemas de formato, al igual que la mayoría de lo que escribo. xD)

sin título

2009-02-01T01:30:00.005-03:00

El caballero está triste.
Ha decidido colgar la armadura
en el salón más recóndito de la casa
dejar a un lado del velador sus sueños quijotescos
junto al vaso de la dentadura postiza
y dormir, dormir más de veinteycuatrohorasdiarias
hacer tuto prolongado
y prolongable
más allá
del
sueño
mismo.

El curita no quiere.
Don Curita Tatito no quiere que el caballero duerma
(le gusta molestar por las tardes y por las noches
en diversos matices y diversos noticiarios).
Aunque le gustaría colgar la sotana
disfrazarse de abuelita y devorar caperucitas
y caperucitos
o tal vez dormir, dormir más de veinteycuatrohorasdiarias.
Pero no puede
Don Curita Curahuilla se vale de Canal 13
para ganar 13
veces
más
que
tú
y botarse a los placeres mundanos
(que son pecado, pero
hasta Tatita Dios acepta de vez en cuando unas lucas
y unas chelas).

El caballero está triste.
El quijote paralítico
(que alguna vez albergó sueños
y que fue abatido por los calendarios
y el cáncer molino de viento
cuyas aspas se extienden hacia todo su cuerpo)
sindulcineasinsanchosinniunahueá
(¿para qué seguir, entonces?
Los quijotes sin sueños
y sin nadie para quién soñar
son inútiles
(y los quijotes con sueños tambiénporquesielquijotenoesingenieronosirve
pero eso es cuento aparte)
para el mundo).

El caballero ingresa al pabellón
con un séquito de alfiles blancos
que le entierran tubos hasta en el alma
(y él no, no quiere
¡entiendan, mierda!
Déjenlo que se nos vaya
a descansar con sus libros quemados
y sus sueños enterrados).
Le duele la vida
Es un dolor andante
un dolor que duele (que d u e l e)
y que sepulta en lo más profundo.

Háganle caso al pobre viejo
y déjenlo que muera su muerte:
Hace harto rato ya que está muerta su vida.

(nuevamente hago la acotación: este poema, al igual que muchos otros, tiene problemas de formato porque la tecnología me gana.)

Difusa

2009-01-26T17:29:00.002-03:00

Clara se sienta. Ocasionalmente mira el reloj (comprado en la feria) que descansa en la pared. El tic-tac la pone nerviosa, las manillas que no avanzan demasiado (pero no es que transcurra poco tiempo; tal vez es la pila o alguna otra anomalía típica de los relojes de feria). Luego de un rato suele levantarse y correr hasta el baño, lugar en donde comienza su ritual, que consiste en darse cabezazos frenéticamente contra el espejo que está sobre el lavamanos. A veces el espejo se quiebra, a veces no. Cuando se quiebra, Clara observa horrorizada cómo los pedazos vuelven a su lugar como si nada hubiese pasado. Comúnmente, luego de esta clase de episodios siente como si la clavaran en la cruz, o tal vez algo menos intenso y melodramático, y va amodorrándose poco a poco, hasta caer de bruces al suelo. Entre dos desconocidos la levantan y la depositan en su cama.
Al día siguiente, por lo general amanece un poco adolorida, y un poco sorprendida al constatar que el living ahora es Marte, y que el espejo del baño ha sido reemplazado por una boletería, que sus piernas flaquean debido a la inyección de alguna sustancia estupefaciente (pero eso ella no lo sabe), y que producto de ello siente un dolor más o menos punzante en la nalga derecha.

Trocitos de nada (esbozo)

2009-01-21T21:45:00.002-03:00

Llueve
Un teléfono suena
(no es el mío, es uno lejano
de kilómetros más allá del mar)
Me asomo a la ventana y miro nostálgico
a través del vidrio
o través de mis ojos vidriosos?
El ojo que se quiebra, se quiebra en lágrimas
En lágrimas, gotas de agua salada
condimentadas de soledad.

El vidrio se asoma y mira nostálgico
a través de mí
de mi cuerpo que se desarma
de mis ojos viperinos
de estos trocitos de nada
sesgados de humanidad.

Llueve
La lluvia resuena en mi techo
se llueve, mi casita copeva
me inunda hasta los pulmones, me expurga
y un teléfono suena, otra vez
(no es el mío, yo lo sé
es uno lejano
de kilómetros más allá del mar de mi ciudad sin mar)
lluvia, lluvia salada
lluvia ácida
lluvia dulce
lluvia amarga (me amarga?)
mi techo se desmorona, cae en pedazos
me desmorono, caigo en pedazos.

Escombros, escombros por montón
(no botar, multa 3 utm)
sobre mi cuerpo, sobre mi cara, sobre mí
Sobre mis trocitos de nada
Y de nuevo un teléfono suena CÁLLATEMIERDA
(no es el mío, no, no es
pero me extiendo para contestar
kilómetros más allá del mar)

aló?
hola?
estará mauricio?
síconélquiénhabla
sigaparticipando

en esta humirde morada
(en estos humirdes escombros)
yacen los restos de [inserte un nombre]
los trozos de nada
depolvodeescarchadetierrademar
abandonados por la mano de Dios
El aludido no dejó testamento
ni herencia ni casa ni joyas:
profanad esta tumba si así lo deseáis.

(de más está decir que nuevamente el formato del blog me juega en contra. Así es la vida del artista y del que no sabe html.)

(Extracto)

2008-12-27T15:25:00.005-03:00

(…) Después de 3 años de consumado el triunfo gubernamental, los partidos refractarios volvieron al ataque, haciendo uso de métodos no muy ortodoxos, como bromas de mal gusto y expresiones peyorativas, tales como “cara de poto” y “guatón pesado”. Fue así como se produjo la escisión del partido gobernante, ya que nadie fue capaz de soportar tales faltas a la dignidad humana, de modo que se optó por el suicidio colectivo en el ágora, llevado a efecto el día 6 de Julio del año 46. De tal forma, se instauró un período de anarquía que perdura hasta nuestros días, como nosotros, habitantes de Felicilandia, podemos constatar. (...)

Extracto del discurso pronunciado por un habitante de Felicilandia, en conmemoración por los 60 años de anarquía (¿y en qué anarquía se enuncian discursos públicos?) de dicha nación. 6 de Julio del año 106 de la Era sin nombre.

Ad portas de

2008-12-25T20:44:00.006-03:00

"Sabiduría del pueblo: 'es un pobre loco, un soñador...'"
Julio Cortázar, "Rayuela" (capítulo 80)

Justamente, don Julio, en aquello me convierte el haber optado por tan funesto destino. Pero es para eso que somos pobres locos, soñadores: para forjarnos un destino terrible, y poder combatirlo (en otras palabras, peces que nadan contra la corriente por gusto propio).

Latentis

2008-11-16T19:28:00.005-03:00

Cuando los latidos ajenos los sientes en tu propio corazón, es inútil ponerse cualquier tipo de impermeable. Esos latidos, el sentir, se filtran se funden se con-funden; el impermeable se vuelve permeable, inpermeavle, meable, lleno de meados provenientes de la irrigación sanguínea de aquellos especímenes que ahora más que nunca sientes como si fueran parte de tu organismo, como si fuesen tus pulmones que te dan el aire a pesar de que están intoxicados,

No, no tengo ganas de escribir.
La tristeza puede más, ¿por qué nunca puedo hacer demasiado en este estado? Creo que soy lo contrario a muchos poetas, y eso me hace sentir no sé si bien o mal, pero distinto y marginado. ¿Por qué el arte ha de ser la expresión del alma de los eternos depresivos? Soy un "artista" feliz, ¿soy menos "artista" por ello?
Mi cabeza tiembla, hace calor y un dulce de manzana se deshace entre mis dientes, ¿soy menos "artista" por ello? La pregunta me da vueltas aunque sé que es estúpido porque conozco la respuesta, es tan difícil guiarse por principios morales propios, no preocuparse nunca más del qué dirán y empezar a ser uno mismo, empezar a vivir de una vez por todas la vida que siempre quisimos vivir, la vida. Allí afuera hay pajaritos, pero son cerca de las seis de la tarde. Es extraño, siempre los escucho por las mañanas, pero no a las seis de la tarde y con tanto sol. Y la tristeza puede más, la tristeza, el distanciamiento, ¿por qué nunca puedo hacer demasiado en este estado? ¿Expresar lo más hondo, lo más puro, aquello que no pude decir a quienes debí? ¿He de perder dos años por mi abstracción y estupidez? No. La tristeza no puede más, yo puedo más porque yo soy el artista y la manipulo a mi antojo pues, don Vicente, afrancesado y la conchadetumadre, lamebotas de París y de sus vanguardias forzadas. Me pican las manos, difícil rascarlas mutuamente, hace falta una tercera mano que facilite un poco la tarea. Dos manos más si fuese posible (aquí hago una pausa; rasco mi mano izquierda); a ratos quiero llorar, llorar eternamente, pero es tan difícil para mí hacerlo, no lo entiendo, y eso que antes lloraba tanto. ¿Pero es menester llorar? Sí, por supuesto, es mejor que tener este nudo culiao en la garganta, en la cabeza y en el corazón sobre todo, mi corazón hecho un nudo que impide el paso de la sangre y que me hace convulsionar, estoy palideciendo, poco a poco, hasta que llegará el momento en que me convierta en tierra levantada por una escoba, apenas un atisbo de lo que alguna vez fue Mauricio Alejandro Díaz González, hombre de 18 años, que sólo desea cerrar sus ojos y sentir que varias manos se posan sobre las suyas, quedándose allí por siempre, muchísimo más allá de lo acotado por esas paredes que lo albergaron de manera tan hostil durante esos millones de años de voluntario/involuntario claustro.

(Por favor, no dejen que el territorio acotado por esas paredes sea el único posible para hacer germinar esa hermosa semilla que sembramos adentro. No me dejen nunca...)

Asexinato en la planta baja

2008-10-24T22:01:00.007-03:00

Los amantes se encontraban en su habitación del undécimo piso mirándose, oyéndose, oliéndose, conquistándose nuevamente, como lo hacían día a día, noche a noche, segundo a segundo. Fue entonces cuando él se acercó y depositó maliciosamente su mano sobre el muslo ajeno, recorriendo con intrusa lentitud los confines del sexo opuesto.
Caminó con miedo hacia la cocina. Era viernes, lo que significaba una borrachera más en aquellos dolorosos dos años de matrimonio. Esa noche había algo especial en los ojos de su marido, algo que la hacía sentirse especialmente desprotegida en su solitario apartamento de la planta baja...
Y llegó el primer golpe.
Entre gemidos de dolor y placer, ella se tiró en la cama mientras él la mordía y golpeaba con la brutalidad sadomasoquista que gustaba tanto a ambos. Ella tomó la fusta que estaba sobre el velador y lo atacó, dominante.
El psicópata ebrio le había asestado un despiadado puñetazo a su mujer, que empezó a sangrar profusamente. Para defenderse, ella le pegó con el palo de la escoba en la espalda, sin éxito. Y los amantes se manoseaban y se flagelaban y se revolvían viscosos en sus fluidos corporales. Ella adoptó la posición de batalla, dejando el paso libre a su cómplice para que ejecutase su trabajo.
Comenzó a enterrar su arma el sujeto con fuerza y repetidamente, mientras la sado gritaba de pasión y lascivia sanguinaria. El asesino se acercó a la pobre mujer, que gritaba inútilmente. Nadie la escucharía, ya que los únicos vecinos que estaban en el edificio eran los del piso once (¿y a quién le importarían los gritos de una empleada en la planta baja?). El verdugo enterró su puñal incansablemente en el pecho de su mujer, hasta que se desangró.
Entretanto, un líquido de distinta naturaleza escapaba con semejante profusión en el campo de batalla del undécimo piso, dejando a los amantes sin aliento y llenos de sudor, sangre y espermatozoides muertos.

(Nada del otro mundo... fue mi primer intento de montaje, bastante precario por lo demás. En todo caso, necesitaba subirlo, no sé por qué.)

-random-

2008-10-08T15:46:00.004-04:00

(...) sin embargo, según contaron algunos testigos de dudosa procedencia, se vio al presidente en días anteriores al suicidio festejando alegremente en los más nefastos tugurios, junto a señoritas y señoritos que difícilmente podrían haber tenido una reputación decente. De hecho, en momentos previos al suicidio junto al resto de los integrantes del partido, recibió 3 mensajes en su celular, el que fue encontrado en un vertedero ilegal (que después fue debidamente clausurado). El primero de ellos decía: "Llámame. Daniela"; el segundo decía "Te echo de menos, mi amor. Horacio". Y el tercero decía... (me es imposible descifrar la caligrafía de este manuscrito. Mal que mal, estos papiros tienen más de doscientos años, y yo apenas soy un periodista recién titulado. Obtuve la más alta calificación en el examen de grado. El profesor estaba orgulloso. ¿Qué será de él? Probablemente, nada. A veces creo que todos estamos condenados a la nada. Tengo hambre frío sueño alguien toca el timbre será mejor que vaya a abrir ding dong ya voy ding dong hola Camila cómo estás...)

1984 miente

2008-10-04T17:11:00.003-04:00

La libertad es la libertad de poder escribir libertad con v.

Pulpa de manzana

2008-09-27T22:36:00.007-04:00

Me detengo frente al manzano del parque
y me siento a pensar
mientras el manzano me tira manzanas
porque me tiene mala
mala de malicia de maldad de maldito de marlboro
y me rebotan en la cabeza pero no se me prende la ampolleta
simplemente me las como:
para eso son.

Me detengo frente a las manzanas del manzano
observo su textura
su rojo sexual
penetrante orgásmico
su pulpa y sus pepas
y las admiro embelesado con mi cara de cara.

Esa pulpa
que es como el fondo del abismo
el fondo de la vida
el fondo del fondo
que se esconde en otro fondo
¿cierto, Alejandra?
Y cuál es entonces el fondo del fondo
para qué la metafísica y para qué el fondo
si la pulpa es pulpa y el abismo es abismo y la vida es vida
y es muerte
y es el fondo mismo.

Me detengo frente a un manzano
Pero es otro, otro manzano
que aguarda a que llegue su Newton
su Julieta
lamentablemente yo no soy, lo siento.
Tengo cosas más importantes que hacer
que pensar en física
o en metafísica
Pienso en el poema
en la panamericana que es la vida
porque la vida no es sueño
(don Pedro, revuélquese en su tumba,
pero en la buena onda)
la vida es vigilia, es insomnio
es la base y la cúspide de todas las cosas.
En ojos abiertos, no entran moscas
ni mosquitos ni mariposas ni abejas
tal vez polillas
pero para eso existe la naftalina.

Y entonces me detengo frente a don Mauro
y le pregunto: “Don Mauro, ¿qué hace aquí?”
a lo que me responde: “Lo mismo que voh poh, conchetumadre”.
Y es que eso es la vida
el encontrarse y reencontrarse
e insultarse y reconciliarse
y vivir y ser y no dormir y mutar
para simplemente ser la manzana más roja
caída del manzano más próximo.

(Nuevamente la tecnología me derrota. El poema no se posteó bien, tiene espacios que no sé cómo poner en el blog. De todas maneras, disfrútenlo como puedan.)

condena intrauterina

2008-09-03T14:48:00.011-04:00

una triste enfermedad cuya única cura es la muerte.
el vientre adolescente que crece
el dolor del útero y del alma
que calcina la vida y la reduce a cenizas.

la péndex de clase baja que sufre
el péndex de clase baja que se corre
la píldora que aguarda en la farmacia
(pero no hay plata,
y no hay píldoras en el consultorio)
y que se vuelve un privilegio de pocos
gracias a nuestros señores parlamentarios.

entretanto el clérigo llama a no tomar la pastillita
porque él no tiene hijos
(porque no debe
porque el todopoderoso lo tiene con el agua cortada)
y el señor moreira despilfarra dionisiaco sus ocho palos y medio
que para eso trabaja
o no trabaja
se pasa al pueblo por la raja
y se caga en los miles que ganan ocho palos y algo menos que él
y que quieren sexo
y que no quieren hijos
y que quieren bañarse en mares de esperma sin que nadie los moleste
y que quieren plata
pero no tienen
ni van a tener
porque así lo quiere la unión demócrata independiente
inclemente
intransigente
indecente

legislación orgiástica que regula los ovarios
y que obliga a los pendejos
a vivir hacinados en un campamento
o en un orfanato de baja calaña
y en un país donde elegir es prohibido
(lo siento, señorita:
nació con útero; úselo)
porque los señores de sotana te succionan el cerebro
(y nada más)
con el mismo tubo de lápiz que usan para la coca.

y descaradamente argentados abogan por conservar la familia
mientras los pendejos hijos del condón de consultorio
(cortesía del MINSAL)
se cagan de hambre y de frío en la pobla
y putean a la mamá
y la mamá los putea de vuelta
y lloran
y pelean
y roban
y tristemente fuman pasta en la plaza llena de barro
llena de cabros chicos envueltos en barro
que en tres años más van a estar en la misma
con la pasta y la doragua
con la jocelyn y la shirly
con la cuchilla y la pistola
con la muerte y la desgracia
con-cupiscencia penalizada
con-dimento del aborto
con-dena intrauterina

y la guagua patea en la guata maternal
patea a la madre que le dará la vida
que ella no quería porque no quiere pobla
ni orfanato ni adopción ni vida alguna
por eso patea
patea de rabia y pena y droga y pobreza
porque no puede morirse
porque la supremacía ABC1 no lo permite.

hace mucho que no actualizaba el blog, por diversos motivos. en fin; vuelvo en gloria y majestad con uno de mis poemas favoritos. trátenmelo con cariñito.

tengo que destacar (tirándome flores, por supuesto) que este poema fue leído por mí en una ponencia en Chillán, en un colegio católico.

Fuego al volante

2008-05-15T16:05:00.008-04:00

"Drive

I'm yours to keep

Do what you want

I'm going cheap."

Depeche Mode

Me miras, te miro, subo por tus peligrosas avenidas hasta llegar a tus ojos que me detienen como semáforo en luz roja en plena Alameda.
Te miro, me miras, luz verde y sigo iracundo hacia Plaza Italia recorriendo a 120 kilómetros por hora tu avenida principal, ahora descongestionada y libre de semáforos, de locomoción, de frenos, de estorbos, de colectivos intercomunales intercriminales. Y entonces luz amarilla, precaución, desaliento, luz roja, stop.
Las gigantografías se alzan majestuosas enfrente, promocionando lo más top de lo top, ese Big Mac que te regala montones de calorías, esa Coca Cola Zero que te da cáncer, ese banco que te estafa y esa luz gigantografía roja, esa roja gigantografía luz, esa gigantografía luz roja que te para en seco y te detiene el corazón en medio de una carrera contra el tiempo y la vesícula y la mirada que te persigue a lo largo de esos miles de kilómetros de coqueteo y sexualidad express, expresados en el fuego de los corazones, de los ojos, de los autos, de la Coca Cola Zero con nuevo mix de endulzantes, del nuevo crédito con el interés más bajo (y ese sí que te quema). Y de pronto es luz verde, luz blanca, luz azul, luz negra, luz paradoja, luz onda, luz corpúsculo, luz crepúsculo, luz de avance y los autos y las miradas corren a mil por hora y los corazones palpitan en el velocímetro que sube y sube hasta colapsar. Entonces viene el choque, el choque de los autos, el choque de las miradas, el choque de los cuerpos rebosantes de deseo y de bencina, el choque de las bocacalles que se absorben en provocador juego de flujos salivales de la maquinaria automotriz. Y los conductores arden más que nunca, más de lo que habían ardido en años de ir y venir por la avenida, y arden otra vez, y chocan otra vez, y te miro, me miras, me miras, te miro otra vez y entonces es incendio, incineración, un crepitar de ojos lujuriosos y de cuerpos lubricados en sudor y de autos completamente destruidos que provocan el bloqueo de la principal vía de la capital durante varias horas de amor, sexo y muerte.
A la jornada siguiente, los diarios titulan: "Dos jóvenes desnudos fallecen en choque automovilístico de cuerpos lascivos pulverizados por el placer de la Alameda".

caracol sin concha

2008-05-12T18:17:00.006-04:00

así te quería ver, maricón:
botado, desastrado,
violentado, arrastrado.
sin defensa, sin escudo, sin concha.
sin concha,
conchadetumadre.

es fácil jugar a tirar la cuerda
cuando juegas del lado de los matones.
es fácil jugar al ajedrez
cuando te acostumbras a controlar piezas.
bueno, en tu caso, jugar damas,
porque puta que erís desviada,
aunque de dama con cuea tenís el casi-sexo.

bien digo casi, conchetumadre,
porque para ser una mujer hecha y derecha,
una equis equis como siempre quisiste,
te hace falta cortarte el pico,
que lo tenís de sobra.

por ahí anduviste con tus seudo-amiguitos-culiaditos
y tus conquistas rascas de una noche.
tirado, usado,
porque ¿pa qué más serviste?
para nada más poh, pa puro prestar el poto
después de que termina la blondie.

y te diste cuenta de eso poh;
sí, de eso,
de que te pescaban por puro que te agarrabai hasta al cartero,
que era tu única gracia.
porque cuando te pusiste cartucha
ni pitanzas te hacían las otras maracas
te habíai ido a la conchetumare,
oficialmente y ante notario.

y volviste dejando la mea estela de babas,
cual caracol caracol
que saca sus cachitos al sol.
escudándote en tus falacias culiás incendiarias.
incendiarias, como carbón de hulla,
como la mentira en tus ojos,
o como una molotov arrojada a la moneda
por un pollo culiao picao a anarco.
escudándote en tus falacias rudimentarias
escudándote en tus falacias sedimentarias

sí, huevón, sedimentarias,
porque cubren huecos.
huecos como lo que hiciste o dejaste de hacer,
y huecos como tú, maricones:
de condición y de actuar,
porque te gusta el pene y erís como el pene.

me pediste miguitas como una paloma
pero yo no vivo en plaza de armas.
te regalé un par de rosarios,
como debería haber sido en un principio,
ahora y siempre,
por los siglos de los siglos, amén.

y tú, tú.
te arrastraste lentamente
como un caracol caracol
que saca sus cachitos al sol.
al final, sacaste tus cachitos al sol poh,
porque siempre te vai
pa donde el susodicho calienta.
pero no los sacaste como caracol caracol:
los sacaste como babosa babosa
porque pa caracol no te alcanza.
además, te falta la concha.

notas:
- este poema fue uno de los primeros que escribí; si mal no recuerdo, fue el tercero.
- no es mi poema favorito precisamente, pero es uno de los que tiene más llegada en mi (escaso) público.

Plumíferos

2008-05-02T18:54:00.005-04:00

Y es que tal vez todo está en los gestos, en aquellos que parecen tan insignificantes, tan llenos de nada condensada en un movimiento furtivo de las comisuras de los labios colagenados, de los ojos con patas de gallo, de las manos artríticas, de las manos callosas. Esa mirada, esa sonrisa, ese saludo, ese abrazo, ese beso, esa lengua, el sexo, el tercer sexo, la Lita haciendo su performance epiléptica frente a miles de mariconas gritando enfurecidas y enforecidas por el término de la marcha gay en Plaza Bulnes.
Gestos, gestos de amor o de amistad o de homosexualidad y travestimo a granel impulsados por la pirámide social egipcia que somete y momifica a los siervos del sistema. Gestos de pasión y deseo, gestos de cariño y gestos, gestos simplemente. El lenguaje de los gestos, de las miradas calentonas y las entonaciones transformistas. Sociedad transformista que dragqueeniza hechos y palabras para hacerlos más pomposos, pero que es delatada por los gestos, por la cara de zorra consumida por el cinismo y el travestismo social, por la inquietud del pie que marca un incesante compás de repulsión y asco, de sarna y lacra, de odio y psicosis. Un reggaeton de mascarillas faciales y productos de belleza para esconder las imperfecciones antrópicas, las espinillas socioeconómicas, los puntos negros del alma.
Pero con la lluvia el maquillaje se corre, y es en ese momento cuando las emplumadas quedan atrapadas bajo las cadenas de sus propios gestos, de su deleznable rictus, de su execrable conformación personal. Y los gestos las dejan en pelotas, las asaltan, las crucifican, las condenan.
Y es que tal vez todo está en los gestos.

Depresión intermedia

2008-04-26T18:42:00.008-04:00

"¿Qué es la vida? Un frenesí."

Pedro Calderón de la Barca

Siéntase al borde de la cama, al borde del abismo, al borde del borde.
Lápiz y papel, crónica flaitonga, deprexcore, la pobreza del espíritu que se condice con la pobreza material de la Villa Los Claveles, y el incesante reggaeton de las casas aledañas, y el Jose que llama al Pato y el Pato que llama al Jose y el Jose que llama al Pato (un amago de amistad condicionado por el alcoholismo en masa que envenena los hígados y destruye las familias del pasaje La Loica), y el pito y la coca, y la Coca con su local clandestino de venta de alcohol, y los pendejos que tocan el timbre para preguntar puras hueás, y el pendejo encerrado en su pieza sentado al borde del abismo, al borde del borde, al borde de la nada y al borde del colapso y de las lágrimas que no quieren salir porque el pendejo es fuerte o aparenta serlo. Pendejo llorón freak cagado de la cabeza pobre destrozado que se descarga en la lectura obligatoria para el plan común de Lenguaje. Pendejo sumido en la tristeza y en el reggaeton y en el callampeo vecinal que acontece a diario en esa franja de territorio larga y angosta que no es Chile, donde todo es copete y distorsión, donde el núcleo de la sociedad no es la familia porque apenas las hay, y si las hay, están tapadas en deudas escolares producto de estafas comerciales (y considérese que el Centro de Padres y la Universidad no se pagan con Tarjetas Más), y pierden dos meses de sueldo pero ganan dos meses de desesperación y endeudamiento hasta el pico y el hoyo y el punto G y la garganta llena de semen eyaculado por el pene extra largo y grueso de la economía social de mercado y la educación monopolizada; eyaculación infecciosa que te llena de enfermedades de transmisión social y que no es tibia sino fría como la noche en el Desierto de Atacama (y es que te cagai de frío, conchetumare). Por mientras busca inútilmente el oasis, entre arena por montones y montones de lágrimas reprimidas por los ojos que las tienen en cautiverio porque el orgullo de pendejo las retiene en mala.
Y la conchetumare, y la tristeza y la pobreza y el trastorno psicológico que por fortuna no llega porque el pendejo no es tan ahueonao. Y luego es el renacimiento, el ensalzamiento, el vaivén, el balancín de la plaza del barrio, vaivén, va-y-vén, va y viene el vaivén; aliteración del alma que vuela metafórica por la dulce sinestesia del oído, y es la anáfora y es la crisis que acecha a la familia de clase media, de clase media rara, de clase media freak, media naranja, media entera; clase entera, familia de clase entera, la familia de clase entera.
Y al otro día el pendejo se levanta, se sale del borde, del borde del borde y la cresta de la ola y la concha de tu hermana, y es entonces el éxtasis del alma; entonces es catarsis y vaivén otra vez, y es la vida que vuela a propulsión desgarrando los cielos tapados en smog capitalino, y es la vida y la muerte; no, es la vida sin la muerte, la vida sola, la vida misma, la vida en vida: la vida.

Torna-do (en el miocardio)

2008-04-24T18:28:00.005-04:00

Invádeme. Invádeme como la brisa invernal que se cuela por las rendijas de la puerta (y la estufa no sirve, porque la brisa entra igual), y que postra a las abuelitas en una cama-camita-camilla-camarote-camarón con cuarenta de fiebre. Invádeme como el haz de luz que destrona a la inquietante paradoja negra; como el haz de luz blanca que se torna amarilla que se torna roja que se torna verde que se torna pasto que se torna girasol que se torna tornasol que se torna tornado que se torna viento que se barlovento que se sotavento que se torna brisa. Luz que se torna en brisa, brisa que se torna en luz. Brisa y luz que invaden una casa, la casa del corazón, que la invaden y la colman y la vacían hasta dejarla sin sangre, porque la sangre y el amor no caben en el mismo corazón y menos cuando me invades, así que la sangre huye despavorida por las arterias de la capital cardiovascular colapsada por el Transangrentiago.

cuerda floja

2008-04-24T18:18:00.002-04:00

pendiente.
como en la ecuación de la recta pero no.
pendiente.
pendiente de péndulo
pendiente
(en lista de espera; saque su numerito).
una sagita de inseguridad que atraviesa secante los umbrales de la mente
y que colma de quietud la caja toráxica
(exenta de cigarrillo en ese entonces).

inmovilidad/parálisis/paraplejia laríngea
o tal vez flojera.
flojera de flojo que con cueva hace su cama
y flojera de cuerda que con cueva resuena
como un hálito de microbios en antibiótica muerte.
inmovilidad laríngea
inmovilidad personal
inmovilidad psicológica
inmovilidad social
inmovilidad sexual
inmovilidad inmóvil
que se cuela por los poros
y por los fonos
y por las vías aéreas
y por las hormonas inactivas de púber-adolescente
y por las hormonas inactivas de púber-adolecente.

negligencia.
negligencia vocal
negligencia oral
negligencia médica
porque dos años no pasan volando.
dos años
(y algo)
duelen.
duelen en la garganta
duelen en el pecho
duelen en el corazón
duelen en el alma
duelen en la calle
duelen en el almacén
duelen en el teléfono
(oiga niña, ¿está su mamá?)
duelen.
duelen y tiran fuerte.
cuerda floja pero tirante
tangente a la tristeza oculta de quinceañero perno.

Aviso

2008-04-24T16:18:00.005-04:00

Escasos pero estimadísimos lectores:

Informo que desde ahora sólo subiré algunos de los textos que escriba, a diferencia de lo que hacía antes, que era subir todo lo que escribía. ¿A qué se debe el cambio? Fundamentalmente, por dos cosas: la primera es que ustedes no merecen que les suba pura mierda al blog, por lo que postearé sólo los textos que a mi parecer sean buenos y agradables para la lectura; y la segunda es que tengo un cuaderno con todos mis escritos, por lo que me parecería estúpido tener el blog y además el cuaderno.
Cabe hacer notar que las obras aquí publicadas no están ordenadas cronológicamente.

Disfruten la lectura.

Palabra

2008-02-19T16:24:00.008-03:00

¿Qué haces? Escribo. ¿Y qué escribes? Palabras. ¿Y qué palabras? Muchas palabras. ¿Como cuáles? Palabras como las que salen de tu boca o de la mía. Palabras que se lleva el viento pero que vuelven. Palabras que se quedan y que calan hasta los huesos; palabras que se cuelan por el oído medio y que llegan al alma en fatigosa travesía; palabras que se cuelan por el intestino y el hígado y el colon y el páncreas que aunque sea extirpado sigue envenenado de palabras que se ensartan y que se entierran hasta en el entierro mismo. Palabras de cabro chico de mente grande, de pendejo que juega al papá y a la mamá pero que no tiene hijos porque no es hueón. Palabras de clase media, palabras de pobre y qué tanto. Palabras de denuncia y maltrato, palabras que caen como escupo en la cara en La Dehesa y en la RAE. Palabras simples pero complejas. Palabras lindas pero que transgreden. Palabras feas poh conchetumare, pero que suenan lindo, porque lo lindo es feo y lo feo es lindo, porque lo lindo no existe y lo feo tampoco, porque todo es un asunto de palabras, porque todos los mundos se constituyen a partir de una palabra, de una palabra que sale de tu boca o de la mía, o de una palabra que atraviesa fugitiva el cerebro y que se plasma desafiante en un pedazo de papel.

a veces es bueno quemar

2008-01-18T22:09:00.003-03:00

a veces es bueno quemar.
quemar papeles, quemar pasto, quemar fósforos.
quemar pecados, como en la iglesia
(pero yo no creo, no no).
quemar la garganta
con un sorbo de ron del más rasca.
quemar los recuerdos.
los que carcomen.
los que no carcomen.
los recuerdos.
esos que sanan.
esos que matan.
esos que quemas.
esos que queman.

a veces es bueno quemar.
quemar los recuerdos.
sí, quemarlos.
hacerlos arder en la hoguera del olvido.
a veces puedes dar vuelta la página
pero el viento hace que se devuelva.
los pisapapeles no sirven, señora
(por favor, no insista).
por lo tanto, queme no más
porque a veces es bueno quemar.
a veces quemar es bueno.
a veces unas quemás también.

a veces es bueno quemar.
quemar libros de tu biblioteca existencial.
libros que contienen recuerdos.
quemarlos como un inquisidor.
quemarlos como el cura y el barbero.
como el cura y el barbero, eso sí,
a veces es bueno salvar unos cuantos.
de esos que no se pueden quemar
porque te quemas el alma
(cuidado, porque el alma es inflamable).
el resto, quémalos
(simplemente quémalos),
para olvidar y superar.
para madurar.
(y para no)
(y para sí)
y para quemar.
porque a veces es bueno quemar.

notas del autor:
- cuando lo terminé, me gustó. ahora, lo clasifico dentro de la poesía más rasca que he escrito (en términos de técnica, no de pobla).
- no soy pirómano, pero en ocasiones me gustaría.
- por casualidad, días después de la escritura del poema salió en mi horóscopo que guardara los recuerdos. en todo caso, no soy muy fanático de tía yoli.

cabra chica hueona

2007-11-23T12:17:00.002-03:00

es triste ser una madeleine en el mundo:
te sentís como paracaidista en carrete abc1.
bueno, obvio po, si perdiste tu norte en mala
y te sedaron con una dosis brígida de la sole.
lo más penca de todo es que tenís que ser rucia y cuica
porque a nadie le importan las maddie de medio pelo.

En el excusado

2007-11-04T16:32:00.004-03:00

Es sharsha y cuático llegar a un punto en que te distancias tanto de alguien (por diversos y justificados motivos), que tu relación se va transformando paulatinamente en simples heces fecales, como aquellas que tenían en sus uñas las higiénicas cocineras del Casino Reyval.
Pero es más sharsha y más cuático que, aunque trates de tirar la cadena varias veces, no puedes, porque es una cadena que debes tirar en conjunto con la otra persona, y pareciera que ésta trata de eludir lo más posible su concurrencia al W.C., de tal modo que el desecho se queda ahí, flotando mutantemente en el inodoro del amor.
Lo más tellible de todo este bañístico asunto es que no encuentras el sopapo para poder vaciar la huevá a la mala, sacando todas tus fuerzas de macho recio, que has demostrado poco durante los últimos diecisiete años. Así que no te queda otra opción que convencer de algún modo a la otra persona de entrar al cuarto de baño, por mucho que a ella no le guste.
Y es comprensible que no le guste, porque los baños encierran muchas cosas, como la desesperación de que tus desechos biológicos no salgan, o el olor que éstos dejan (a menos que uses Glade toque en cualquiera de sus variedades), o la desesperación, como en este caso, de no poder tirar la cadena como tatita dios manda.
Lo brígido es que el baño encierra más misterios y desesperaciones que las anteriormente mencionadas. En un caso como el que planteamos, al tirar la cadena existe la posibilidad de que uno de los dos se vaya por el water (probablemente, el que no tenga los pies puestos en la tierra del todo). Existe, también, la posibilidad de que, luego de tirar la cadena, las heces regresen con decisión a aparecer en la superficie del agua, ya sea por un problema con el inodoro en cuestión (en cuyo caso se recomienda llamar a un gásfiter) o por un error metódico de quienes hayan tirado la cadena. Si es por lo segundo, se recomienda dejar que dichas heces sigan su curso. En tal caso, existen tres posibilidades a plazo: que permanezcan ahí, que lleguen definitivamente a su hogar en el Río Mapocho, o que dejen de ser heces para volver a ser lo que eran antes: un bolo alimenticio producto de dos enamorados que se ingieren mutuamente.

Sandungueo

2007-11-02T00:37:00.003-03:00

Todos los cabros estaban felices con la muerte de la señora Juanita, porque ya nadie llamaría a los pacos para arruinar aquellas sudorosas y poncias noches de perreo chacalonero intenso sabatino.

música para las masas.

2007-10-29T19:52:00.002-03:00

Saliéndome nuevamente del tono de mi blog, dejo este espacio para subir otro álbum más.

Music For The Masses (1987) es el sexto álbum de estudio del (entonces) cuarteto británico Depeche Mode, conformado por Dave Gahan [vocalista], Martin Gore [sintetizador, segundas voces], Andrew Fletcher [teclados] y Alan Wilder [sintetizador, teclados]. Es mi álbum favorito de mi banda favorita, y es probablemente uno de los mejores álbumes de DM junto con Violator (que es el álbum más popular del grupo. En todo caso, yo prefiero lejos Music For The Masses).

El álbum tiene un gran comienzo, con "Never Let Me Down Again" (uno de los temas que más me gustan del disco), con una seguidilla de temas que me agradan: "The Things You Said" (un tema muy depresivo que me encanta, cantado por Martin Gore), "Strangelove" (probablemente el tema más popular del disco, que también me gusta mucho), "Sacred" (que incluye una temática religiosa bastante fuerte, y que es mi segundo tema favorito del disco), "Little 15" (que no me gusta tanto como los otros pero no deja de ser bueno, aunque creo que Sacred hubiese quedado mejor como single) y "Behind the Wheel", mi favorito del disco y de Depeche Mode (me encanta su melodía y su letra, que es bastante sugerente). Luego siguen "I Want You Now" y "To Have And To Hold", que no son de mis favoritos del disco pero son bastante buenos. El penúltimo tema, "Nothing", me gusta harto, en especial la versión en vivo del álbum 101. Finalmente, el álbum cierra con "Pimpf", de manera bastante tétrica por decirlo de algún modo.
Los "bonus" que incluye la versión en CD son "Agent Orange", "Never Let Me Down Again - Aggro Mix", "To Have And To Hold - Spanish Taster", y "Pleasure, Little Treasure", de los cuales mi favorito es este último tema, que es bastante movido (en comparación al resto del disco), y cuya letra me agrada mucho por el llamado a la búsqueda del placer y de una razón de vivir ("everybody's looking for a reason to live"... "everybody's looking for a new sensation"...).

Los singles que se lanzaron del disco fueron, en orden: "Strangelove" (1987), "Never Let Me Down Again" (1987), "Behind the Wheel" (1987 en Europa, 1988 en US) y "Little 15" (1988, sólo en Europa). En 1988, sin embargo, se lanzó nuevamente Strangelove, en una versión conocida como "Strangelove '88" (a pesar de que el título seguía siendo Strangelove).

La gira de Music For The Masses dio origen al primer álbum en vivo de Depeche Mode, 101, que tomó ese título por ser el concierto número 101 de la gira de Music For The Masses, y que incluyó, además de temas de ese disco, varios temas del Black Celebration, como "Stripped" (un clásico de la banda), "A Question Of Time" y "A Question Of Lust", un par de temas de otros discos, y algunos temas antiguos clásicos del grupo como los singles "Just Can't Get Enough" (del Speak & Spell) y "Everything Counts" (del Construction Time Again), cuyo éxito como cierre de los conciertos era tal, que su versión en vivo fue lanzada como single (titulado "Everything Counts Live").

Tracklist:

01. Never Let Me Down Again
02. The Things You Said
03. Strangelove
04. Sacred
05. Little 15
06. Behind the Wheel
07. I Want You Now
08. To Have And To Hold
09. Nothing
10. Pimpf
11. Agent Orange
12. Never Let Me Down Again - Aggro Mix
13. To Have And To Hold - Spanish Taster
14. Pleasure, Little Treasure

Descarga: http://www.gigasize.com/get.php?d=l3vpmbo1dof

Nota: Si te gustó Music For The Masses, 101 es una descarga obligada. Si no lo bajas, Tatita Dios te va a mandar al infierno por hereje.

rotonda

2007-10-14T16:40:00.003-03:00

I

jeringas vacías tiradas en el piso mojado
de su departamento del sector a be ce uno
y ella desparramada en la cocina
en su mundillo de fantasía.

estaba allí corriendo en círculos
de los animales que la perseguían:
un negrero sexual llamado "jefe",
una mierda con plata llamada "esposo",
dos mierditas chicas llamadas "hijos",
y el mundo entero que se volcaba sobre ella.

II

sonidos difusos
entremezclados con gritos psicóticos
y con un insistente ding dong
y un no menos importante toc toc.
trató de pararse y cayó sobre las sartenes
que ella no veía como tales, sino como rocas rosadas
morado oscuro, más bien verde color amarillento rojizo.

se echó a reir
porque nunca había visto rocas tan peculiares.
o quizás sí.
sí.
de hecho las veía de lunes a viernes
de 8 a 12 de la mañana
como el buenos días a todos que ella no veía
porque vivía en un departamento a be ce uno.
pero no recordaba esas rocas.
de hecho nunca las recordaba.

III

toc toc toc.
ding dong ding dong.
t o c t o c t o c
d i n g d o n g d i n g d o n g
TOC TOC TOC
DING DONG DING DONG
bang bang bang.

IV

ella escuchaba
pero no.
ella en realidad sólo corría en círculos.
vanamente.
de todo.
de la sociedad
de su trabajo
de su esposo
de sus hijos
de su vida
de su muerte
de su todo
de su nada
de su
de s
de
d
.

V

abren la puerta.
ella sólo ve figuras borrosas
figuras borrosas que se apagan poco a poco.
estalla en risas y luego siente que se corta.
la cargan
y le carga.
pero está en blanco
o en negro
o en rojo
o en azul
o en fucsia
o en verde
o en calipso
o en cero absoluto.

VI

un cuarto blanco
lleno de gente blanca
vestida de blanco.
estaba su esposo
que la miraba con pena y con casi cariño,
quizás por primera vez.
su "jefe" no estaba.
menos mal, porque no quería verlo.
no quería recordar las alucinógenas noches
de amancebamiento forzado
ni los tacos y las carteras de leopardo
a las dos de la mañana en la rotonda.
sus hijos tampoco estaban.
menos mal, porque la imagen para ellos
sería demasiado dura.
tan dura como las drogas de su madre.

VII

pum, pum, pum.
p u m p u m p u m
zum.
pum, pum, pum.
p u m
p u m
zum.
zum.

VIII

un sobrio funeral
en el que los únicos presentes
eran ella, el cura
y la gente del cementerio.
quizás era mejor así.
no querría haber estado acom / pañada
de esos pendejos culiados
ni de ese explotador sexual
ni del imbécil que le subió el pelo a su vida
ni de nadie más que del cura
y los otros finados.

que irónico, porque había tenido tanta plata
y ahora era enterrada en una fosa común
del cementerio general en recoleta
junto a muchos otros difuntos desamparados
y junto a muchas jeringas vacías
rescatadas del piso mojado
de su departamento del sector a be ce uno.

Muse - Black Holes And Revelations (2006)

2007-10-13T16:41:00.001-04:00

"Black Holes And Revelations" es el cuarto y más reciente álbum del trío británico Muse, formado por Matthew Bellamy (líder de la banda; vocalista, guitarrista, tecladista, pianista), Chris Wolstenholme (bajista, coros) y Dominic Howard (baterista).

el estilo de este álbum varía bastante con respecto a los álbumes anteriores. pese a eso, este es mi álbum favorito de Muse... me cautivó desde la primera vez que lo escuché :$ xD
recomiendo escucharlo entero de principio a fin. incluso el orden de las canciones me gusta bastante. empieza con una introducción perfecta (Take A Bow) y termina con la mejor canción del disco a mi gusto (Knights of Cydonia).
este álbum tiene 6 singles:
- Supermassive Black Hole
- Starlight
- Knights of Cydonia
- Invincible
- Map of the Problematique
- Exo-Politics

mis temas favoritos del disco son Knights of Cydonia, Supermassive Black Hole, Take a Bow, Map of the Problematique, Assassin e Invincible. los temas que guatean, a mi gusto, son Soldier's Poem y Hoodoo. no es que sean malos, pero dan paja xD (a diferencia de otros temas del disco que son lentos pero no dan paja, como Invincible y Take a Bow).

Tracklist:

01. Take a Bow
02. Starlight
03. Supermassive Black Hole
04. Map of the Problematique
05. Soldier's Poem
06. Invincible
07. Assassin
08. Exo-Politics
09. City of Delusion
10. Hoodoo
11. Knights of Cydonia

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la penúltima estación

2007-10-10T21:40:00.002-04:00

Subió en la penúltima estación.
Lo vi y subí.
Subí y subí hasta topar las negras nubes de Santiago Centro. Subí cual estudiante promedio fumando cigarrillos después de alucinógenos en el parque almagro. Y lo vi todo, lo tuve todo. Ahí estaba tata Dios en angelical orgía con ángeles desnudos que bebían la sangre de Cristo con gran gozo. Quién creería que Dios era bisexual. Será. Vi cosas. Te vi a ti en esa estación que parecía tan lejana y tan cercana en ese Cielo, donde se podía ver todo, tan nítido, tan nada. Te veía mirarme con extrañeza y con recelo, con cara de qué weá está mirando este maricón reculiao. Y me preguntaste la hora con una voz pasada a parque forestal. Y lloré, lloré por dentro, porque era la penúltima estación y quedaba tan poco. Mis ojos lo miraron con lujuriosa ternura, y me escuché decir "las siete veinte" y a él diciendo gracias con sus ojos desdeñosos pero hermosos, y con su voz de fore que sonaba extrañamente varonil. Entonces la perra reculiá dio el aviso de estación terminal. Te bajaste y yo también. Y casi bajé, pero seguía como volado. Entonces sólo te seguí y te tomé la mano, con violencia quizás, quizás no. Fue al revés; yo iba subiendo las escaleras y bajando, y tú me sujetaste la mano firmemente, y yo me quejé con doloroso placer. Me miraste y te miré con detención. Nos preguntamos "¿a dónde vas?" y nos reímos. Volví a subir mientras hablábamos y nos mirábamos fogosamente. Trataste de besarme, pero despertaste.
Sí, despertaste. Y caí, como si estuviera en un pozo sin fondo.
Me lloraste, te lloré.
Y desperté yo también, pero desperté de mi sueño despierto. Fui al baño y vomité, y saliste tú y la estación de metro y la perra que nos cagó ese momento y las escaleras y el olor a pito del almagro y el suelo sin pasto del forestal y mis entrañas y pico conchetumare. Me miré. Me miré y no me miré, porque en realidad no estaba, porque no había ni una weá. NADA.

sin título

2007-10-09T12:28:00.001-04:00

Un frasquito de vida desparramado por el espacio.

Los dos tendidos en la cama
nadando en el humo de Derby corrientes.
Consumidos por la pasión del momento
y por el tinto al que estaban tan acostumbrados
después de vivir durante tantos años en la Caro.

Una puntita rota.

Dos meses después, malestares.
Exámenes.
Gritos, golpes, chuchadas al por mayor.
Maricón culiao, me cagaste la vida de nuevo.
Perra culiá, por qué no te tomaste las pastillas.
Moretones, sangre, lágrimas.

Una serpiente.

Él se angustia mientras espera impaciente en el campamento.
Ella llora en casa de la Mirta.
Ella también llora.
La serpiente ataca.
Ella llora y grita.
Ella también, pero más fuerte.
Pero luego calla.
Ella llora, destrozada.
Ella, destrozada también, no llora.
Porque ya no puede.