¿La triste realidad?

¿La escritura me traicionó a mí o yo la traicioné a ella? (pasao a Parra)

Creo, francamente (y de verdad francamente, con la mano en el corazón, jurando de rodillas, con una mano sobre la Biblia o poniendo ambas al fuego, so riesgo de quemaduras grado 3), que esto de la escritura (y, más específicamente, esto de la poesía) se me le está yéndome en collera, mi washo. Es triste, pero es lo que hay. En todo caso, como buen investigador (que no soy, pero que pretendo ser, en volá juguetona), tengo mis teorías con respecto a por qué mi relación con ella se fue a la cresta. Intentaré exponerlas someramente a continuación (si espera encontrar algo interesante, mejor lea otra cosa, o véase una porno, qué sé yo):

- Poesía = mujer ; yo = hombre. Ustedes cachan que yo no le aplico mucho a esas volás, por mucho que esté en vogue la deconstrucción del género.

- El estrés del universitario shuerestudioso y shuercarretero me tiene sin ganas de llorarle la carta a la luna por la pérdida del verdadero amor.

- La falta de minas 0,7 mm para mi siempre fiel portaminas me impide escribir como solía (¿ven? "Solía" poh, wn, ¡yo no uso esa clase de palabras!).

Pero la más terrible de todas es el pensar que, luego de dos o tres años de haberla picado a escritor, exista la posibilidad de llegar a la conclusión de que en realidad no sirvo para esto. Por el momento, prefiero obviar esta opción y esperar recordar, algún día en que tenga $200 pesos y sea temprano, que debo comprar minas para el portaminas. Hasta ese entonces, estoy cagado y con la mierda hasta el cuello.

(Mi amigo Óscar me pidió que actualizara el blog, y buscando en mis cuadernos justo encontré esto. No recuerdo cuándo lo escribí, pero fue este año. Y, hasta el momento, la situación no se ha regularizado. Espero, Óscar, que no te decepciones al leer esto.)