mal puesto (léase: en el lugar equivocado, para que suene más bonito)

Tu nombre tiene el sabor de una infancia perdida y marginal.
Sí, sobre todo marginal
(y no lo sabes, lo mejor –peor- es
que no lo sabes)
Sabor a barrio, a población con nombre y fachada de villa
(tu homónimo recorre las calles de la Claveles
haciendo ostentación de su deserción escolar)
Tu nombre, además,
tiene un tilde poco usual
(llámese exótico, extravagante, tropicalísimo
o mal púestòh)
Tu nombre, en fin,
es de esas cosas que me cautivan de ti
que me atrapan, me encadenan,
me ponen grilletes que suenan como
grillos en la madrugada
cuando camino
(puedes constatar que no puedo dar más de dos pasos
porque entonces
_c
__a
___i
____g
_____o
resbalo a causa del piso húmedo –Caution!-
y vuelvo a caer.)

La distancia (en Km.) que separa mi integridad de la tuya
asciende a una cantidad incalculable
cabe destacar que la frecuencia
con que mis ojos te divisan
es baja, en relación
a la intensidad con que lo hacen
(brillo ígneo, estupidez, admiración extrema)
Existe entre nosotros, por
a-ña-di-
______DURA,
un rollo legal digno de ser considerado
que no obstante no será mencionado
por respeto a nuestra ¡salud! mental.

Todas estas, circunstancias
¡AGRAVANTES! (no vengas, burro)
que de un modo u otro
dificultan el ya tortuoso camino
que existe entre el ente 1 [entiéndase yo]
y el ente 2 [entiéndase tú]
(sin considerar que ni siquiera sé
ESO! tan importante para el caso.
-maldígote, Sócrates-)

En definitiva,
eres un caleidoscopio
que me hace dar vueltas y vueltas
en su derredor
Yo me rasco mi cabeza
(sin piojos; certificado por el SESMA)
en simiesca actitud
y me pregunto:
¿por qué tú,
por qué justo tú?

Citizen Erased

al por mayor~


Zepp Tokyo, Japan. 2001


Le Zenith, Paris, France. 2001 (Hullabaloo)


Rock Am Ring, Nürburgring, Germany. 2002


Jazz Festival, Montreux, France. 2002


Milan, Italy. 2003


Glastonbury Festival, England. 2004


Pinkpop Festival, Landgraaf, Holland. 2004


BDO, Sydney, Australia. 2004


Rock Am Ring, Nürburgring, Germany. 2004

Y mi favorito:

Teatro Caupolicán, Santiago, Chile. 2008


que no se note que esta canción me trastorna, por favor.

1%

Colabore con su
uno (1) porzientoh (%, para los entendidos)
Apórtelo a la
(Santísima) Iglesia Católica Apostólica Romana.
El otro nobentainuebe (99)
dón(d)elo(pongo?)
al Pare de Sufrir
¡Grite, patalee, chille!
¡Retuérzase en el suelo!
Hecho esto, estará libre de pecado:
tiene derecho a lanzar la primera piedra
(si bota las latas, se gana un vinito
y una hostia, opcional).

Evasiones

Evasiones

de la responsabilidad -penal- estudiantil

Evasiones tarifarias en el Transantiago

evasiones de Eva

{santa Madre}

evasiones del tiempo cronológico

y del tiempo lógico:

¡qué paradójico!

(cambie la j por g si le place)

Evasión

(no es fácil singularizar)

evasión de sí

(o de no?)

El individuo se expulsa a sí mismo

a través de la orina.

Esto es

parado y con LA-TU-LA afuera

(esta última no está parada, cálmese)

Estos desechos color amarillento brillante

constituyen una serie de problemas

ecuaciones de segundo grado

integrales / derivadas / todas esas volás

que yo, testigo externo, no alcanzo a

D i m e n s i o n a r

Me evado

Estoy en un vado

Evado incluso el hecho

de tener que mostrarme en primera persona

(los narradores protagonistas siempre son sufridos

o amargados

déjenme no ser uno de ellos)

Suponga usted que le estoy contando esto

desde afuera

(soy un poco tímido; de hecho

me acabo de mear

al concebir la idea de que usted

se introduzca en mis eXtrañas entrañas)

Retomando, la evasión,

eso de no pagar la tarifa al conductor

(una de mis principales evasiones),

no es voluntaria; la verdad de las cosas

es que me he quedado sin saldo

-o tengo miedo de cargar la tarjeta?-

y por lo tanto no me da la perso

para mirarlo a la cara

ni siquiera para pedirle permiso

con la cabeza gacha.

No es fácil esto de evadir

todos estos litros de sangre

(Cortarse las venas no es la salida:

mejor lea Crepúsculo).

Sin embargo no queda otra opción

que mear, seguir meando

y luego tirar la cadena

-echar cloro, de ser posible-.

Algunos lo llamarán cobardía:

yo lo llamo dilación.

Teorización

Él
(no confundir con Él,
la mayúscula es incidental)
es un punto en el mundo
(tal vez un punto y coma; tiene el pelo largo)
Él mira la vida
con otro cristal
mira a través de sus cristales –refracción cuática,
por lo demás-
observa, observa a los otros puntos
y comas
y signos de interrogación
y signos puntuacionales varios
Pero es otro punto, un único punto
Este punto en C U E S T I Ó N
(¿es que acaso es eso,
una mera cuestión?)
mira a los otros puntos
ríe con ellos juegaconellostodoconellos
disfrazado de uno de ellos.

Pero ¿cómo mira este punto a los otros?
De soslayo, obviamente
y a través de un par de anteojos
(que en realidad no posee
a causa de la –inventada- crisis económica).
Desde esa perspectiva
ve a muchos puntos como él,
siempre consciente, claro está,
de que eso es sólo una ilusión
creada por los bifocales
(que como ya mencionamos antes
en nuestro discurso
no existen, materialmente por lo menos).

Su disfraz no es menos complejo:
consiste en un conjunto de sonrisas
y en disposición de ayudar y escuchar
(a todas horas, 24/7)
a los más desposeídos
(nota del editor: dale corte.)

Este punto [este particular punto:
no confundir con los demás puntos]
es aquejado por varios males.
A saber:
____- lumbago
____- defensas bajas
____- pelo graso
____entre otros
mas son éstos de segundo grado
al lado de los que se encuentran atravesando
los cristales
y penetrando en el escondido iris
-castaño medio, gracias-.

La diferenciación hasta el
____momenTO
_______________es nula.
Pero una vez que penetremos en el iris
veremos que este ser
se desmorona p o c o a p o c o
{no se asuste, señor lector,
pues se reintegra pronto}
producto de divagaciones existenciales brígidas
de cuestionamientos internos
de cuestionamientos externos
de imposibilidad de definición
____(no lo busque en la RAE,
____le aseguramos que no lo encontrará)
dando como resultado
a un pobre tipo sin identidad
(ni siquiera un tipo
ni estereotipo ni prototipo ni arquetipo,
simplemente algo que no somos
____CAPACES
de describir
debido a que la ciencia aún no
____AVANZA (más bien retrocede)
lo suficiente.)

Podríais concluir, entonces,
que este objeto en cuestión/cuestión en objeto
(decida usted)
es la ruindad personificada
la más pura abyección
Yo os digo:
no.
Es tan sólo una víctima
del poder del colectivo.
Para usted, señor lector,
en palabras simples:
al mencionado espécimen
se lo cagó la humanidad.

Yo pecador

Padre mío
perdóname porque no sé lo que hago
estoy ciego, también un poco sordo
(es triste esto de chocar contra las paredes:
la verdad es que estoy un poco machucado
y mis facultades mentales están algo alteradas
-alter ego-
producto de tantos cabezazos).

Padre mío, te lo reitero: no sé lo que hago
al beber de tu sangre -vampirescamente-
al comer de tu cuerpo lacerado/lascivo
al imprecar contra tu persona
(sé que tú eres el cumpleañero el 25 de diciembre
y no el viejito Pascuero, perdóname)
al imprecar contra tus estigmas que yo también poseo
contra tu semana chanta
contra tu semana sarna
En el fondo tú sabes que yo te amo
que lo nuestro es algo especial
-a menos que me hayas cagado,
pero yo confío en ti, Señor-.

Padre mío
Padre Pío (?)
Padre frío
Padre frígido
que rara vez das la pasada a aquellos
que te ruegan, que se desviven
por curarse del cáncer
o del rencor o de la envidia,
de esos que tú también posees
porque envidias a Satanás
piensas que tiene más adeptos
pero tú eres la verdadera diva del pop, tú lo sabes
-ahora eres la porque sufres de androginia:
tal vez por eso eres objeto de deseo de tanta gente-.

Altísimo Padre
sé que no merezco tu perdón
(sé que no siempre perdonas,
eso se lo dices a la prensa)
pero aquí estoy, de rodillas,
como te encanta que estén todos tus fieles
(todos escuchamos tus gemidos
y vemos tus ojos en blanco;
no te hagas el hueón)
para redimirme ante ti.
Te ofrezco
rezar por las noches (de lujuria y pasión)
desterrar a los curas pedófilos (discípulos tuyos)
no comer carne (cruda) en tu Viernes Santo
asumirme hijo del padre Maciel
y esa clase de hueás que te gustan a ti.

Allá tú si aceptas o no.




(supongo que ya está de perogrullo el hecho de que este poema tiene problemas de formato, al igual que la mayoría de lo que escribo. xD)

sin título

El caballero está triste.
Ha decidido colgar la armadura
en el salón más recóndito de la casa
dejar a un lado del velador sus sueños quijotescos
junto al vaso de la dentadura postiza
y dormir, dormir más de veinteycuatrohorasdiarias
hacer tuto prolongado
y prolongable
más allá
del
sueño
mismo.

El curita no quiere.
Don Curita Tatito no quiere que el caballero duerma
(le gusta molestar por las tardes y por las noches
en diversos matices y diversos noticiarios).
Aunque le gustaría colgar la sotana
disfrazarse de abuelita y devorar caperucitas
y caperucitos
o tal vez dormir, dormir más de veinteycuatrohorasdiarias.
Pero no puede
Don Curita Curahuilla se vale de Canal 13
para ganar 13
veces
más
que
tú
y botarse a los placeres mundanos
(que son pecado, pero
hasta Tatita Dios acepta de vez en cuando unas lucas
y unas chelas).

El caballero está triste.
El quijote paralítico
(que alguna vez albergó sueños
y que fue abatido por los calendarios
y el cáncer molino de viento
cuyas aspas se extienden hacia todo su cuerpo)
sindulcineasinsanchosinniunahueá
(¿para qué seguir, entonces?
Los quijotes sin sueños
y sin nadie para quién soñar
son inútiles
(y los quijotes con sueños tambiénporquesielquijotenoesingenieronosirve
pero eso es cuento aparte)
para el mundo).

El caballero ingresa al pabellón
con un séquito de alfiles blancos
que le entierran tubos hasta en el alma
(y él no, no quiere
¡entiendan, mierda!
Déjenlo que se nos vaya
a descansar con sus libros quemados
y sus sueños enterrados).
Le duele la vida
Es un dolor andante
un dolor que duele (que d u e l e)
y que sepulta en lo más profundo.

Háganle caso al pobre viejo
y déjenlo que muera su muerte:
Hace harto rato ya que está muerta su vida.




(nuevamente hago la acotación: este poema, al igual que muchos otros, tiene problemas de formato porque la tecnología me gana.)