Warning

En la buena onda
creo que es un poco difícil entenderme.
A mí me cuesta bastante
me imagino cuánto les costará a ustedes
que están todo(s) el(los) día(s)
en su propia volá o bien preguntándome
HUEÁS
sin mucho sentido, sin siquiera
esperar respuesta, de hecho.

Fuera de hueveo
(conversemos a calzón quitado
aunque la verdad es que me agrada bastante
la zunga de leopardo que estoy usando)
soy un hueón bastante extraño
su resto bipolar, incluso medio paranoico
(I may be paranoid
but not an android)
bastante confuso
y confundido
-no en ESE aspecto,
créame que estoy más que claro-
por lo que creo necesario
(en verdad, es justo y necesario)
esbozar algún tipo de manual
instructivo, tríptico, recetario
de acuerdo al cual usted podrá, eventualmente,
saber cómo tratar conmigo
y cómo tratarme
(y cómo no hacerlo)
en las distintas circunstancias
que pudieran presentarse.
Por supuesto, no está terminado
ni siquiera iniciado
pero haré lo que pueda
a lo largo de las siguientes líneas
(dos advertencias:
- no se las jale;
- si no logro mi objetivo, no se enoje).

Ciertos días
y ciertas noches
uno se siente un poco cansado
las piernas flaquean
las rótulas suenan, crujen
cual barco pirata de felicilandia.
Esos días
(que no son, en ningún caso,
ESOS días
recuerde que tengo pico)
llegan esporádica e impredeciblemente
Si usted tiene la mala caverna
de tasarme en un día de aquellos
le advierto que soy un destilado
pero un destilado del más malo
así por ser
su ron de quina
de esos que hacen doler la garganta
(otras cosas también lo hacen
pero no son copetes, precisamente)
así que, de ser posible
no me hable, dése la vuelta
y no me pregunte nada
Simplemente váyase a la chucha
antes de que lo mande yo.

Sumado a lo anterior
debo advertirle que soy un tanto egocéntrico
(no sé si se habrá dado cuenta;
yo creo que no)
así que no se sienta disminuido
si lo hago quedar como un inútil
La verdad de las cosas
(la anterior frase debe
leer-se
con tono de político
ojalá derechista,
o en otras palabras facho)
es que dedico gran parte de mi vida
a hablar sobre mí
Tengo un leve complejo de superioridad
(según yo, plenamente justificado);
tiene derecho a ignorarme cuando
éste se haga
de-ma-sia-do
evidente.

Siendo esto lo más importante
no son necesarias muchas más advertencias
aparte de las que siguen:
No me gusta el tomate
ni la palta
y en general odio las verduras
en cambio no me produce re-mordimiento
el comer carne, de ningún tipo;
Soy homosexual
esto es: me gustan las personas
de mi mismo sexo, esto es:
hombres
(se lo digo al toque
para que no ande especulando hueás);
Me río de la gente
(esto me incluye, si es que es posible
incluirme en dicha taxonomía)
bastante a menudo
no se enoje si le toca a usted
lo que probablemente
ocurra muy seguido.

Si se siente decepcionado
y quiere irse
hágalo: con confianza.
Por el contrario
si después de esto
todavía le dan ganas de acercarse
un poquito, aunque sea para
tirar maní, como en el zoológico,
a través de la reja,
bienvenido sea.

dilema

¿egocéntrico?






Ergo, céntrico.

Mauricio

Mauricio -sustantivo propio masculino-
se escribe con
M (eme)
m de mitómano* -persona que miente enfermizamente-
que a su vez viene de
otras dos palabras
que se escriben con
M (eme)
mito -narración de carácter sobrenatural
que explica el origen del mundo
y otras volás-
y mano -lugar donde termina el brazo,
suponiendo que usted es tan normal como yo-.

Este nombre
(más bien, este hombre)
sufre de algo que los psicólogos
[psicólogos deriva de
psico -mente-
y de logos -locos, pronunciado flaitemente-
o sea: locos de la mente]
se han empeñado en llamar
megalomanía
(autodiagnosticada, en todo caso
por lo que el margen de error
es muy alto).

Mauricio el megalómano
megalo el Mauriciómano

(reitero nuevamente que la megalomanía
o Mauriciomanía, como se quiera,
es autodiagnosticada, ya que el señor
Mauricio Alejandro Díaz González
nunca en su vida ha visitado al psicólogo
-ni al dentista, pero ese es cuento aparte;
no vaya a creer usted que no me lavo los dientes
ni que tengo una ensalada más o menos en
la cavidad bucal: si quiere le adjunto una
foto-)

Con M (eme) también se escriben
muchas otras palabras
pero nuestro (¿qué nuestro? mi)
objeto de análisis
es Mauricio, a quien analizaremos (y dale con el plural)
de manera bastante superficial.

Mauricio es un niño (no tanto, en realidad:
tiene 19 años)
un tanto introvertido (tal vez bastante)
cuya existencia está marcada
por un conjunto de hechos (pocos)
definidos de la siguiente forma:
a) un temprano cambio de casa desde el barrio Franklin hasta la villa Los Claveles, que produjo un -cuático- vuelco en su personalidad;
b) un problema a las cuerdas vocales que persistiría hasta los 16 años, causándole toda clase de problemas sociales y de autoestima;
c) la solución del recién mencionado problema, que se traduciría en una revaloración de sí mismo;
d) el descubrimiento de su (escasa) capacidad de escribir (creativamente, se entiende), ocurrido a los 17 años.
Probablemente estos antecedentes
ayudarán a delinear (mejor)
el panorama respecto de este
nombre
que se escribe con
M (eme)
Mauriciomaltratamultitudesmostrandomuchamaldad
o nada que ver, tal vez es todo lo contrario
y en realidad Mauricio se las da de Mesías
o en volá ninguna de las anteriores
(mi capacidad de plantear hipótesis
vale callampa);
descúbralo usted, mejor...
(como tarea para la casa,
si le place)


* Para qué le digo si soy mitómano o no... cualquiera sea la respuesta, cabe la posibilidad de caer en un círculo vicioso.

mal puesto (léase: en el lugar equivocado, para que suene más bonito)

Tu nombre tiene el sabor de una infancia perdida y marginal.
Sí, sobre todo marginal
(y no lo sabes, lo mejor –peor- es
que no lo sabes)
Sabor a barrio, a población con nombre y fachada de villa
(tu homónimo recorre las calles de la Claveles
haciendo ostentación de su deserción escolar)
Tu nombre, además,
tiene un tilde poco usual
(llámese exótico, extravagante, tropicalísimo
o mal púestòh)
Tu nombre, en fin,
es de esas cosas que me cautivan de ti
que me atrapan, me encadenan,
me ponen grilletes que suenan como
grillos en la madrugada
cuando camino
(puedes constatar que no puedo dar más de dos pasos
porque entonces
_c
__a
___i
____g
_____o
resbalo a causa del piso húmedo –Caution!-
y vuelvo a caer.)

La distancia (en Km.) que separa mi integridad de la tuya
asciende a una cantidad incalculable
cabe destacar que la frecuencia
con que mis ojos te divisan
es baja, en relación
a la intensidad con que lo hacen
(brillo ígneo, estupidez, admiración extrema)
Existe entre nosotros, por
a-ña-di-
______DURA,
un rollo legal digno de ser considerado
que no obstante no será mencionado
por respeto a nuestra ¡salud! mental.

Todas estas, circunstancias
¡AGRAVANTES! (no vengas, burro)
que de un modo u otro
dificultan el ya tortuoso camino
que existe entre el ente 1 [entiéndase yo]
y el ente 2 [entiéndase tú]
(sin considerar que ni siquiera sé
ESO! tan importante para el caso.
-maldígote, Sócrates-)

En definitiva,
eres un caleidoscopio
que me hace dar vueltas y vueltas
en su derredor
Yo me rasco mi cabeza
(sin piojos; certificado por el SESMA)
en simiesca actitud
y me pregunto:
¿por qué tú,
por qué justo tú?

Citizen Erased

al por mayor~


Zepp Tokyo, Japan. 2001


Le Zenith, Paris, France. 2001 (Hullabaloo)


Rock Am Ring, Nürburgring, Germany. 2002


Jazz Festival, Montreux, France. 2002


Milan, Italy. 2003


Glastonbury Festival, England. 2004


Pinkpop Festival, Landgraaf, Holland. 2004


BDO, Sydney, Australia. 2004


Rock Am Ring, Nürburgring, Germany. 2004

Y mi favorito:

Teatro Caupolicán, Santiago, Chile. 2008


que no se note que esta canción me trastorna, por favor.

1%

Colabore con su
uno (1) porzientoh (%, para los entendidos)
Apórtelo a la
(Santísima) Iglesia Católica Apostólica Romana.
El otro nobentainuebe (99)
dón(d)elo(pongo?)
al Pare de Sufrir
¡Grite, patalee, chille!
¡Retuérzase en el suelo!
Hecho esto, estará libre de pecado:
tiene derecho a lanzar la primera piedra
(si bota las latas, se gana un vinito
y una hostia, opcional).

Evasiones

Evasiones

de la responsabilidad -penal- estudiantil

Evasiones tarifarias en el Transantiago

evasiones de Eva

{santa Madre}

evasiones del tiempo cronológico

y del tiempo lógico:

¡qué paradójico!

(cambie la j por g si le place)

Evasión

(no es fácil singularizar)

evasión de sí

(o de no?)

El individuo se expulsa a sí mismo

a través de la orina.

Esto es

parado y con LA-TU-LA afuera

(esta última no está parada, cálmese)

Estos desechos color amarillento brillante

constituyen una serie de problemas

ecuaciones de segundo grado

integrales / derivadas / todas esas volás

que yo, testigo externo, no alcanzo a

D i m e n s i o n a r

Me evado

Estoy en un vado

Evado incluso el hecho

de tener que mostrarme en primera persona

(los narradores protagonistas siempre son sufridos

o amargados

déjenme no ser uno de ellos)

Suponga usted que le estoy contando esto

desde afuera

(soy un poco tímido; de hecho

me acabo de mear

al concebir la idea de que usted

se introduzca en mis eXtrañas entrañas)

Retomando, la evasión,

eso de no pagar la tarifa al conductor

(una de mis principales evasiones),

no es voluntaria; la verdad de las cosas

es que me he quedado sin saldo

-o tengo miedo de cargar la tarjeta?-

y por lo tanto no me da la perso

para mirarlo a la cara

ni siquiera para pedirle permiso

con la cabeza gacha.

No es fácil esto de evadir

todos estos litros de sangre

(Cortarse las venas no es la salida:

mejor lea Crepúsculo).

Sin embargo no queda otra opción

que mear, seguir meando

y luego tirar la cadena

-echar cloro, de ser posible-.

Algunos lo llamarán cobardía:

yo lo llamo dilación.

Teorización

Él
(no confundir con Él,
la mayúscula es incidental)
es un punto en el mundo
(tal vez un punto y coma; tiene el pelo largo)
Él mira la vida
con otro cristal
mira a través de sus cristales –refracción cuática,
por lo demás-
observa, observa a los otros puntos
y comas
y signos de interrogación
y signos puntuacionales varios
Pero es otro punto, un único punto
Este punto en C U E S T I Ó N
(¿es que acaso es eso,
una mera cuestión?)
mira a los otros puntos
ríe con ellos juegaconellostodoconellos
disfrazado de uno de ellos.

Pero ¿cómo mira este punto a los otros?
De soslayo, obviamente
y a través de un par de anteojos
(que en realidad no posee
a causa de la –inventada- crisis económica).
Desde esa perspectiva
ve a muchos puntos como él,
siempre consciente, claro está,
de que eso es sólo una ilusión
creada por los bifocales
(que como ya mencionamos antes
en nuestro discurso
no existen, materialmente por lo menos).

Su disfraz no es menos complejo:
consiste en un conjunto de sonrisas
y en disposición de ayudar y escuchar
(a todas horas, 24/7)
a los más desposeídos
(nota del editor: dale corte.)

Este punto [este particular punto:
no confundir con los demás puntos]
es aquejado por varios males.
A saber:
____- lumbago
____- defensas bajas
____- pelo graso
____entre otros
mas son éstos de segundo grado
al lado de los que se encuentran atravesando
los cristales
y penetrando en el escondido iris
-castaño medio, gracias-.

La diferenciación hasta el
____momenTO
_______________es nula.
Pero una vez que penetremos en el iris
veremos que este ser
se desmorona p o c o a p o c o
{no se asuste, señor lector,
pues se reintegra pronto}
producto de divagaciones existenciales brígidas
de cuestionamientos internos
de cuestionamientos externos
de imposibilidad de definición
____(no lo busque en la RAE,
____le aseguramos que no lo encontrará)
dando como resultado
a un pobre tipo sin identidad
(ni siquiera un tipo
ni estereotipo ni prototipo ni arquetipo,
simplemente algo que no somos
____CAPACES
de describir
debido a que la ciencia aún no
____AVANZA (más bien retrocede)
lo suficiente.)

Podríais concluir, entonces,
que este objeto en cuestión/cuestión en objeto
(decida usted)
es la ruindad personificada
la más pura abyección
Yo os digo:
no.
Es tan sólo una víctima
del poder del colectivo.
Para usted, señor lector,
en palabras simples:
al mencionado espécimen
se lo cagó la humanidad.

Yo pecador

Padre mío
perdóname porque no sé lo que hago
estoy ciego, también un poco sordo
(es triste esto de chocar contra las paredes:
la verdad es que estoy un poco machucado
y mis facultades mentales están algo alteradas
-alter ego-
producto de tantos cabezazos).

Padre mío, te lo reitero: no sé lo que hago
al beber de tu sangre -vampirescamente-
al comer de tu cuerpo lacerado/lascivo
al imprecar contra tu persona
(sé que tú eres el cumpleañero el 25 de diciembre
y no el viejito Pascuero, perdóname)
al imprecar contra tus estigmas que yo también poseo
contra tu semana chanta
contra tu semana sarna
En el fondo tú sabes que yo te amo
que lo nuestro es algo especial
-a menos que me hayas cagado,
pero yo confío en ti, Señor-.

Padre mío
Padre Pío (?)
Padre frío
Padre frígido
que rara vez das la pasada a aquellos
que te ruegan, que se desviven
por curarse del cáncer
o del rencor o de la envidia,
de esos que tú también posees
porque envidias a Satanás
piensas que tiene más adeptos
pero tú eres la verdadera diva del pop, tú lo sabes
-ahora eres la porque sufres de androginia:
tal vez por eso eres objeto de deseo de tanta gente-.

Altísimo Padre
sé que no merezco tu perdón
(sé que no siempre perdonas,
eso se lo dices a la prensa)
pero aquí estoy, de rodillas,
como te encanta que estén todos tus fieles
(todos escuchamos tus gemidos
y vemos tus ojos en blanco;
no te hagas el hueón)
para redimirme ante ti.
Te ofrezco
rezar por las noches (de lujuria y pasión)
desterrar a los curas pedófilos (discípulos tuyos)
no comer carne (cruda) en tu Viernes Santo
asumirme hijo del padre Maciel
y esa clase de hueás que te gustan a ti.

Allá tú si aceptas o no.




(supongo que ya está de perogrullo el hecho de que este poema tiene problemas de formato, al igual que la mayoría de lo que escribo. xD)

sin título

El caballero está triste.
Ha decidido colgar la armadura
en el salón más recóndito de la casa
dejar a un lado del velador sus sueños quijotescos
junto al vaso de la dentadura postiza
y dormir, dormir más de veinteycuatrohorasdiarias
hacer tuto prolongado
y prolongable
más allá
del
sueño
mismo.

El curita no quiere.
Don Curita Tatito no quiere que el caballero duerma
(le gusta molestar por las tardes y por las noches
en diversos matices y diversos noticiarios).
Aunque le gustaría colgar la sotana
disfrazarse de abuelita y devorar caperucitas
y caperucitos
o tal vez dormir, dormir más de veinteycuatrohorasdiarias.
Pero no puede
Don Curita Curahuilla se vale de Canal 13
para ganar 13
veces
más
que
tú
y botarse a los placeres mundanos
(que son pecado, pero
hasta Tatita Dios acepta de vez en cuando unas lucas
y unas chelas).

El caballero está triste.
El quijote paralítico
(que alguna vez albergó sueños
y que fue abatido por los calendarios
y el cáncer molino de viento
cuyas aspas se extienden hacia todo su cuerpo)
sindulcineasinsanchosinniunahueá
(¿para qué seguir, entonces?
Los quijotes sin sueños
y sin nadie para quién soñar
son inútiles
(y los quijotes con sueños tambiénporquesielquijotenoesingenieronosirve
pero eso es cuento aparte)
para el mundo).

El caballero ingresa al pabellón
con un séquito de alfiles blancos
que le entierran tubos hasta en el alma
(y él no, no quiere
¡entiendan, mierda!
Déjenlo que se nos vaya
a descansar con sus libros quemados
y sus sueños enterrados).
Le duele la vida
Es un dolor andante
un dolor que duele (que d u e l e)
y que sepulta en lo más profundo.

Háganle caso al pobre viejo
y déjenlo que muera su muerte:
Hace harto rato ya que está muerta su vida.




(nuevamente hago la acotación: este poema, al igual que muchos otros, tiene problemas de formato porque la tecnología me gana.)

Difusa

Clara se sienta. Ocasionalmente mira el reloj (comprado en la feria) que descansa en la pared. El tic-tac la pone nerviosa, las manillas que no avanzan demasiado (pero no es que transcurra poco tiempo; tal vez es la pila o alguna otra anomalía típica de los relojes de feria). Luego de un rato suele levantarse y correr hasta el baño, lugar en donde comienza su ritual, que consiste en darse cabezazos frenéticamente contra el espejo que está sobre el lavamanos. A veces el espejo se quiebra, a veces no. Cuando se quiebra, Clara observa horrorizada cómo los pedazos vuelven a su lugar como si nada hubiese pasado. Comúnmente, luego de esta clase de episodios siente como si la clavaran en la cruz, o tal vez algo menos intenso y melodramático, y va amodorrándose poco a poco, hasta caer de bruces al suelo. Entre dos desconocidos la levantan y la depositan en su cama.
Al día siguiente, por lo general amanece un poco adolorida, y un poco sorprendida al constatar que el living ahora es Marte, y que el espejo del baño ha sido reemplazado por una boletería, que sus piernas flaquean debido a la inyección de alguna sustancia estupefaciente (pero eso ella no lo sabe), y que producto de ello siente un dolor más o menos punzante en la nalga derecha.

Trocitos de nada (esbozo)

Llueve
Un teléfono suena
(no es el mío, es uno lejano
de kilómetros más allá del mar)
Me asomo a la ventana y miro nostálgico
a través del vidrio
o través de mis ojos vidriosos?
El ojo que se quiebra, se quiebra en lágrimas
En lágrimas, gotas de agua salada
condimentadas de soledad.

El vidrio se asoma y mira nostálgico
a través de mí
de mi cuerpo que se desarma
de mis ojos viperinos
de estos trocitos de nada
sesgados de humanidad.

Llueve
La lluvia resuena en mi techo
se llueve, mi casita copeva
me inunda hasta los pulmones, me expurga
y un teléfono suena, otra vez
(no es el mío, yo lo sé
es uno lejano
de kilómetros más allá del mar de mi ciudad sin mar)
lluvia, lluvia salada
lluvia ácida
lluvia dulce
lluvia amarga (me amarga?)
mi techo se desmorona, cae en pedazos
me desmorono, caigo en pedazos.

Escombros, escombros por montón
(no botar, multa 3 utm)
sobre mi cuerpo, sobre mi cara, sobre mí
Sobre mis trocitos de nada
Y de nuevo un teléfono suena CÁLLATEMIERDA
(no es el mío, no, no es
pero me extiendo para contestar
kilómetros más allá del mar)

aló?
hola?
estará mauricio?
síconélquiénhabla
sigaparticipando

en esta humirde morada
(en estos humirdes escombros)
yacen los restos de [inserte un nombre]
los trozos de nada
depolvodeescarchadetierrademar
abandonados por la mano de Dios
El aludido no dejó testamento
ni herencia ni casa ni joyas:
profanad esta tumba si así lo deseáis.




(de más está decir que nuevamente el formato del blog me juega en contra. Así es la vida del artista y del que no sabe html.)